С чего начинается Родина…
статья по литературе по теме

         Шубунова Валентина Ивановна,

(Учитель ГБОУ СОШ №422

РФ, г. Санкт-Петербург,

 Кронштадтский район,

shubunova57@mail.ru)

С чего начинается Родина…

Мы часто произносим слова «Родина», «Отчизна», «Отечество», но редко задумываемся над вопросом: «С чего начинается Родина?». Мне неоднократно приходилось говорить на эту тему с учащимися на уроках литературы и русского языка и вне уроков, но самое интересное то, что их ответы и рассуждения во многом были сходны с моими мыслями: «Родина начинается с семьи, со слова «мама», с земли, на которой мы выросли и живём, с истории, с чести и долга…» Дети довольно эмоционально раскрывали своё понимание, почему же Родина начинается со слова «мама», и мне отрадно было слушать их, потому что они являлись моими единомышленниками, потому что «мама» для меня (да и для каждого человека!) – это и жизнь, и слёзы, и любовь…

Мать, мама, мамочка – это не пустые слова, вместе с ними рисуется образ женщины, которая даёт человеку жизнь на родной земле, свою любовь, своё сердце… В юности мы часто не замечаем печали в глазах наших мам и появления первой седины в волосах, только с возрастом становится больно от своего невнимания к родному человеку.

Много лет назад, в 1977 году, я посвятила своё стихотворение маме, которое было напечатано в местной газете, оно, мне тогда казалось, достаточно насыщено мольбой о прощении, но сейчас перечитывая строки, я жалею, что слишком мало слов о любви к женщине, которая и есть моя Родина, моя семья, моя земля, моя история и моя жизнь…

Мать, как о любви мне рассказать,                                                                                     Что у меня к тебе в душе таится…                                                                                        С рожденья я не знала, что есть птица,                                                                                 Зато с рожденья знала, что есть мать…                                                                             Мать, как попросить мне у тебя прощенье                                                                           За ночи те, что недоспала ты,                                                                                                За то, что забывала в День рожденье                                                                                     Дарить тебе осенние цветы.

Прости, родная, за обиды прошлые,                                                                                      За глупые, обидные слова,                                                                                                    Быть может, часто не была права,                                                                                       Но оправданья редко были ложные.                                                                                     Прости за ложь, которой прикрывалась,                                                                                      Что я порой была необязательной,                                                                                Порой серьезной, над собой смеялась…                                                                                       Прости.., к тебе была я невнимательной:                                                                              Не замечала я твоей усталости,                                                                                              И грустный, чуть дрожащий голос,                                                                                     И с сединой стальною волос,                                                                                               Напоминающий о старости.                                                                                                   Прости за поздние приходы,                                                                                                    Что ты ждала, а не спала,                                                                                                        Ворчала ты , коль в непогоду                                                                                                   Я из дому куда-то шла…                                                                                                      Мать, как благодарить тебя мне                                                                                               За то, что ты мне жизнь дала,                                                                                                 За все хорошие дела,                                                                                                                      За то, что есть ты на земле…                                                                                                   Мать, тебе спасибо, что ты рядом,                                                                                       Что понимаешь, ждёшь меня,                                                                                                Что материнским нежным взглядом                                                                                              Проводишь, встретишь, чуть скорбя.                                                                                    Мать, уже я выросла, уже другая,                                                                                            Нет больше девочки, а взрослая есть дочь..,                                                                             Не один день прошёл, не одна ночь,                                                                                                  Промчались дни, недели, месяцы, мелькая…                                                                       Ты плачешь. Плачь. И плачу тоже я.                                                                                             Ты о своих годах и днях. Я о своих.                                                                                    Мама моя, печальная, хорошая,                                                                                           Есть у меня любовь для нас двоих.                                                                                     С тобой делили поровну мы всё,                                                                                            Ты иногда мне больше отдавала,                                                                                           Я забирала всё, но понимала:                                                                                                   Настанет час – отдам тебе своё…                                                                                           В саду берёзу посадила я,                                                                                                        Чтоб стройная напомнила о детстве,                                                                                  Об отчем доме, о тебе родная,                                                                                                   О вечерах, что провели мы вместе.                          

Ты ночью кашляла, я просыпаясь,                                                                                       Ворчала и ворочалась во сне…                                                                                                Когда же приходилось болеть мне,                                                                                        Ты не спала, по комнатам слоняясь,                                                                                       Переживала, руки заломив,                                                                                                    Чем мне помочь не знала, но пыталась,                                                                                          Одно, другое мне лекарство предложив,                                                                            И если что не так, ты извинялась…                                                                                    Хотела ты, чтоб праздник был хорош,                                                                                    Чтоб были радость, счастье и улыбки,                                                                                 Забыть невзгоды, ссоры и ошибки,                                                                                        Чтоб на обычный день был непохож…                                                                                                       Спасибо, мама-дорогая, что ты есть,                                                                                                     Что ты живёшь со мной, меня прощая…                                                                              Прости, что тяготы прощений тебе несть                                                                                      Пришлось, в душе по полкам размещая.                                                                             Спасибо, мать, за каждое движенье,                                                                                   За слово доброе, за нежный взгляд,                                                                                          За каждый год (пусть не вернёшь назад!) -                                                                                                      Прошу я материнского прощенья.                                                                                              Прости меня ты за обиды прошлые,                                                                                      Прости, со мной не знала ты покоя…                                                                                                                                                  Ты у меня ведь самая хорошая,                                                                                                        Ты у меня сердечко беспокойное.                                                                                            Мать, как о любви мне рассказать,                                                                                        Что у меня к тебе в душе таится…                                                                                                                        С рожденья я не знала, что есть птица,                                                                                 Зато с рожденья знала, что есть мать…

Конечно, мои стихи далеко не совершенны, но для меня важно другое: в них живут воспоминания о самом родном человеке. Слово родной имеет один корень со словом Родина, поэтому она начинается с мамы, которая родила меня.

Мне часто снится наша большая усадьба: «зеркальной» планировки дом и плодоносный сад. Боже мой, чего только в нём не росло! Душистый запах яблок стоял и летом, и осенью! А какие вкусные сочные груши, вишни, сливы, абрикосы! Мы с мамой разбили несколько аллей с крыжовником и смородиной, и в каждом году был богатый урожай! Угощали друзей, варили варенье, компоты…И всё это рождала наша земля, моя маленькая родина…А какие цветы выращивала мама! Лишь только таял снег, появлялись подснежники, вслед за ними ландыши, а мимо сирени нельзя было пройти, она будто приказывала остановиться, насладиться её благоуханием, нарвать букеты и распространить её тонкий запах во всём доме. Мы любили цветы, поэтому до поздней осени они стояли в старинных красивых вазах… Чего только не было на маминых клумбах! Начиная с полевых ромашек и колокольчиков и заканчивая элегантными розами, здесь можно увидеть георгины, тюльпаны, нарциссы, пионы, гладиолусы, лилии, астры, которые пестреют насыщенными, яркими красками.   Красота их радовала не только взгляд, но и душу; хотелось петь, смеяться и любить! И я пела, а мама слушала, или вместе читали наизусть стихи. Помню, любили летом поваляться

на шелковистой траве в саду, смотреть на небо, на лёгкие плывущие облака, и тогда мама вырывала из своей памяти отрывки нелёгкой жизни…

Когда-то в нашем саду и доме хозяйничали немцы; они уже шли по Украине, как по своей земле, топтали цветы, траву и, главное, души людей. Мама считает, что нашей семье повезло (если можно так сказать!): нашу усадьбу облюбовал немецкий генерал и поселился с двумя своими адъютантами в «зеркальной» половине дома, им стирали, готовили есть, убирали. Видимо, этот немец был хорошо воспитан и образован, потому что восхищался домашней библиотекой, картинами, посудой, старинной, ручной работы, дубовой мебелью, которую не разрешил рубить на дрова, так как это необыкновенное искусство, считал он, поэтому где-то раздобыл и привёз доски, которыми мы отапливали зимой дом… Цветы? Он тоже их любил. Аккуратно перочинным ножичком срезал и приносил в дом. И фрукты в саду рвал тоже бережно… Это, наверное, кажется странным, но всё же факт. Мама предполагала, что, возможно, немец думал, что вся усадьба вскоре будет принадлежать ему и его семье, а может дело в добропорядочности. Короче говоря, нашу семью он не обижал, чего нельзя сказать о других.

По городу ходили слухи о том, как немцы издеваются над людьми: грабят, насилуют, убивают, - и самое ужасное, что не щадят даже детей…

Война – это самая чудовищная суть, которую невозможно ни понять, ни принять, её нужно вырывать с корнем, но как? Стало быть, надо уничтожить того, кто посягнул на твою честь, на твою жизнь, на твою землю. Убить человека, даже врага, нелегко, особенно в первый раз. Но, осознавая, сколько горя он может ещё принести, люди стали убивать озлобленных пришельцев ножами, топорами, кочергой, - всем, что под рукой было, даже чугунной сковородкой, лишь бы поскорее очистить советскую землю от жестоких мерзавцев…

Много лет прошло после войны, земля наша вновь расцвела, залечили свои раны города и сёла, люди печалились и радовались, и вдруг распалась наша огромная страна на мелкие осколки, без войны, и это больно. Но, великий Боже, кто мог представить, что настанет час, когда украинские власти будут убивать свой народ, который, между прочим, эту власть кормил, и насаждать лживую пропаганду против другого народа, братского, русского?!...

И снова пришла война. Кто её звал? Кто разрешил? Как её проклятую искоренить?...

…Я снова вспоминаю наш дом и сад. Мама умерла, а вместе с ней умерла и маленькая частичка украинской родной земли большой Родины – Советского Союза. Я давно живу в России и горжусь этим, это тоже моя Родина. Здесь моя школа с шумными школярами, здесь друзья, здесь со мной живут воспоминания о маме, об отчем доме…  Можно разные дать ответы на вопрос: «С чего начинается Родина?», но лучше, чем написал М. Матусовский, у меня не получится:

А может, она начинается

С той песни, что пела нам мать,

С того, что в любых испытаниях

У нас никому не отнять…

2014 год.  Кронштадт.