Французский салон поэзии .
презентация урока для интерактивной доски по французскому языку (11 класс) на тему

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Alfred de Musset. Alfred de musset-ecrivain romantique francais , auteur de poemes « les Nuits » , de pieces de theatre « les Caprices de Mariane » , « Lorenzaccion » et d’un roman « les confessions d’un enfant du siecle » pendant toute sa vie tentait de faire un travail exquis,faire une perle d’une larme,en tachant toujours de repondre a une question: « Qu’est-ce que la poesie ? »

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« Impromptu » Chasser tout souvenir et fixer la pensée, Sur un bel axe d'or la tenir balancée, Incertaine, inquiète, immobile pourtant; Eterniser peut-être un rêve d'un instant; Aimer le vrai, le beau, chercher leur harmonie; Ecouter dans son coeur l'echo de son genie; Chanter, riro, pleurer, seul, sans but, au hasard; D'un sourire, d'un mot, d'un soupir, d'un regard Faire un travail exquis, plein de crainte et de charme, Faire une perle d'une larme; Du poète ici-bas voilá la passion, Voilà son bien, sa vie et son ambition.

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Charles Baudelaire. CharlesBaudelaire-ecrivain francais , critique,traducteur et surtout grand poet en vers et en prose,il a eu influence capitale sur l’art et la literature modernes . « Les fleures du Mal » - c’est une travaille importante dans la culture lirique francaise.Son cour,sa tendence et sa cofession -tout cela ce sont « les Fleurs du Mal » .

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L'Albatro s . Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers, Qui suivent, indolents compagnons de voyage, Le navire glissant sur les gouffres amers. À peine les ont-ils déposés sur les planches, Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux, Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches Comme des avirons traîner à côté d'eux. Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule! Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid! L'un agace son bec avec un brûle-gueule, L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait! Le Poète est semblable au prince des nuées Qui hante la tempête et se rit de l'archer; Exilé sur le sol au milieu des huées, Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

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Paul Verlen La poesie francaise c’est comme la musique , c’est plus que la musique . Paul Verlaine,ami de Rimbaud , poete francais , il a lui -meme defini son art comme « de la musique avant toute la chose » , apte a suivre d’infirmes emotions, avec un avant de melancolie et d’echee.Il conjugue l’erotisme , le sens du peche , et la foi chretienne . Son oeuvre comprend plusieurs volumes de poesies et de proses . Ce sont les « Premiers vers » , « Melancholia » , « Eaux -fortes » , « Amour et bonheur » , « Chanson pour elle » , « Poemes divers » .

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Paul VERLAINE, Romances sans paroles (1874). I l pleure dans mon coeur Comme il pleut sur la ville; Quelle est cette langueur Qui pénètre mon coeur ? O bruit doux de la pluie Par terre et sur les toits ! Pour un coeur qui s’ennuie O le chant de la pluie ! Il pleure sans raison Dans ce coeur qui s’écoeure. Quoi! nulle trahison ?… Ce deuil est sans raison. C’est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon coeur a tant de peine !

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Jean Nicolas Arthur Rimbaud. On peut nommer Rimbaud un maitre symbolisme aussi bien qu’un iniateur du surrealisme . Arthur Rimbaud,un grand poete francais ami de Verlaine, tres intelligeant , il gagne le premier prix de vers latins au concours academique a l’age de 15 ans . Il a commence a ecrire ses vers a l’age de 15 ans et il a frui de les ecrire a l’age de 20 ans , tres jeune encore il a quitte ce monde le 10 novembre 1891, il vient d’avoir trente-sept ans.

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Sensation. Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers, Picoté par les blés, fouler l'herbe menue : Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds. Je laisserai le vent baigner ma tête nue. Je ne parlerai pas, je ne penserai rien : Mais l'amour infini me montera dans l'âme, Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien, Par la Nature, - heureux comme avec une femme.

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Gerard de Nerval . La poesie francaise a ses charmes secrets.C’est une fee, qui nous rajeunit remplit notre ame de tendresse et de tristesse , de joie et de melancolie .

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Fantasie . Il est un air pour qui je donnerais Tout Rossini, tout Mozart et tout Weber, Un air tres vieux, languissant et funebre, Qui pour moi seul a des charmes secrets. Or, chaque fois que je viens a l'entendre, De deux cents ans mon ame rajeunit : C'est sous Louis treize; et je crois voir s'etendre Un coteau vert, que le couchant jaunit, Puis un chateau de brique a coins de pierre, Aux vitraux teints de rougeatres couleurs, Ceint de grands parcs, avec une riviere Baignant ses pieds, qui coule entre des fleurs; Puis une dame, a sa haute fenetre, Blonde aux yeux noirs, en ses habits anciens, Que, dans une autre existence peut-etre, J'ai deja vue... et dont je me souviens!

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Charles Cross Le monde a connu beacoup de grands poetes francais parmi lesquels uns tachaient de faire une perle d’une larme , les autres - chanter l’amour , la melancolie et la tristesse , les troisiemes – amuser les enfans petits , petits.petits …

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Le Hareng saur Il était un grand mur blanc - nu, nu, nu, Contre le mur une échelle - haute, haute, haute, Et, par terre, un hareng saur - sec, sec, sec. Il vient, tenant dans ses mains - sales, sales, sales, Un marteau lourd, un grand clou - pointu, pointu, pointu, Un peloton de ficelle - gros, gros, gros. Alors il monte à l'échelle - haute, haute, haute, Et plante le clou pointu - toc, toc, toc, Tout en haut du grand mur nu - nu, nu, nu. Il laisse aller le marteau - qui tombe, qui tombe, qui tombe, Attache au clou la ficelle - longue, longue, longue, Et, au bout, le hareng saur - sec, sec, sec. Il redescend de l'échelle - haute, haute, haute, L'emporte avec le marteau - lourd, lourd, lourd, Et puis, il s'en va ailleurs - loin, loin, loin. Et, depuis, le hareng saur - sec, sec, sec, Au bout de cette ficelle - longue, longue, longue, Très lentement se balance - toujours, toujours, toujours. J'ai composé cette histoire - simple, simple, simple, Pour mettre en fureur les gens - graves, graves, graves, Et amuser les enfants - petits, petits, petits.

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Juillaume Apollinaire « La joie venait toujours apres la peine , » - ecrivain Juillaume Apollinaire dans sa poesie « Le pont Mirabeau » .

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Le pont Mirabeau Sous le pont Mirabeau coule la Seine Et nos amours Faut-il qu'il m'en souvienne La joie venait toujours après la peine Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure Les mains dans les mains restons face à face Tandis que sous Le pont de nos bras passe Des éternels regards l'onde si lasse Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure L'amour s'en va comme cette eau courante L'amour s'en va Comme la vie est lente Et comme l'Esperance est violente Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure Passent les jours et passent les semains Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure.

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Chers Messieurs , Mesdames , Mesdemoiselles ! Permettez-moi de vous remercier pour votre attention , soyez toujours les bien chez nous dans notre ecole . Mais en France tout est fini par la chanson , chez nous- aussi .