Марина Цветаева: “Вся моя жизнь – роман с собственной душой”.
классный час

Сл.1

Марина Цветаева: “Вся моя жизнь – роман с собственной душой”.

Звучит первая часть (Moderato) Концерта №2 для фортепиано с оркестром С. В. Рахманинова. (На фоне музыки слова.)

Сл.2

Ведущий: “Трудно говорить о такой безмерности, как поэт. Откуда начать? Как закончить? И можно ли вообще начинать и заканчивать. Если то, о чем я говорю:
Душа – есть все – всюду – вечно”. Писала Марина Цветаева - “Слово о Бальмонте”.

Чтец: К тебе, имеющему быть рожденным
Столетие спустя, как отдышу,-
Из самых недр, как на смерть осужденный,
Своей рукой – пишу:
– Друг! Не ищи меня! Другая мода!
Меня не помнят даже старики.
– Ртом не достать! Через Летейские воды
Протягиваю две руки.
Как два костра, глаза твои я вижу,
Пылающие мне в могилу – в ад,
– Ту видящие, что рукой не движет,
Умершую сто лет назад.
Со мной в руке – почти что горстка пыли –
Мои стихи! – я вижу: на ветру
Ты ищешь дом, где родилась я – или
В котором я умру.
И грустно мне еще, что в этот вечер,
Сегодняшний – так долго шла я вслед
Садящемуся солнцу, – и навстречу
Тебе – сто лет…

Сл.3

Звучит “Октябрь” из цикла “Времена года” Чайковского. На фоне музыки – чтение.

Красною кистью
Рябина зажглась.
Падали листья.
Я родилась.
Спорили сотни
Колоколов.
День был субботний:
Иоанн Богослов.
Мне и доныне
Хочется грызть
Жаркой рябины
Горькую кисть.

Сл.4

– Дом в Трехпрудном переулке, небольшой, одноэтажный, деревянный. Семь
окон по фасаду, над воротами нависал огромный серебристый тополь. Ворота
с калиткой и кольцом. А там наверху дома детские комнаты.

Сл.5

– Это наши комнаты, моя и Асина.                                                                                                                  – Я – Анастасия Ивановна Цветаева – младшая сестра Марины.

Сл.6.

-Там где-то слышатся шаги нашего отца, профессора Московского университета, ученого филолога.                                                                                                                                                – А эти звуки.                                                                                                                                               Звучит фортепиано.                                                                                                                                   – Марина, пойдем в залу.                                                                                                                             Сл.7. – Самая большая комната в доме – зала. Между окон – зеркала. По стенам зеленые деревца в кадках. Они будут сниться и оживать в снах Марины.                                                     – В зале – в самом центре – рояль. Непомерный рояль, под которым ползали  маленькие сестры, как под брюхом гигантского зверя.                                                                                       – Рояль – черное ледяное озеро.                                                                                                            – Рояль – мое первое зеркало. В него можно было всматриваться, как в бездну,
дышать на его поверхность, как на матовое стекло.                                                                            

Сл.8 – Мать могла на рояле всё. На клавиатуру она сходила, как лебедь на воду.                              – Мать залила нас музыкой. Мать заполнила нас, как наводнение. Она залила нас музыкой, как кровью, кровью второго рождения.                                                                            – Мать поила нас из вскрытой жилы лирики, как и мы потом, беспомощно вскрыв свою, пытались поить своих детей кровью собственной тоски. После такой матери мне оставалось одно – стать поэтом…                                                                                                      Видела ли мать в дочери будущего поэта? Вряд ли, хотя пыталась угадать
характер стихии, бушевавшей в Марине и нарушавшей всё спокойное течение жизни в доме.
Кто создан из камня,
Кто создан из глины,
А я серебрюсь и сверкаю…

Сл.9 – Ведущий: Шло время, и Марина из круглолицей девочки с глазами цвета крыжовника превратилась в невысокую девушку с задумчивым взглядом близоруких глаз. Интерес к музыке у Марины постепенно угасает, особенно после смерти матери. У нее появилась глубокая страсть – книги.

Сл.10 Простое и хотя бы приблизительное перечисление того, что прочла Цветаева к 18 годам, показалось бы неправдоподобным по количеству и разнообразию. Пушкин, Лермонтов, Жуковский, Лев Толстой… Немецкие и французские
романтики, Гюго, Ламартин, Ницше, Жан-Поль Рихтер, пьесы Ростана, Гейне, Гете, книги, связанные с Наполеоном. Впрочем, лучше остановиться…

(Звучит музыка Шопена.)

Книги в красном переплете                                                                                                                      Из рая детского житья                                                                                                                        Вы мне привет прощальный шлете,                                                                                           Неизменившие друзья.                                                                                                                                      В протертом, красном переплете.                                                                                                                         Чуть легкий выучен урок,                                                                                                                               Бегу, тот час же к вам, бывало.                                                                                                                        Уж поздно! – Мама, десять строк!..                                                                                                              Но, к счастью, мама забывала.                                                                                                               Дрожат на люстрах огоньки…                                                                                                                    Как хорошо за книгой дома!                                                                                                                                          Под Грига, Шумана, Кюи,                                                                                                                                     Я узнавала судьбы Тома.                                                                                                                  Темнеет… В воздухе свежо…                                                                                                                    Вот с факелом индеец Джо,                                                                                                              Блуждает в сумраке пещеры.                                                                                                                             О, золотые времена,                                                                                                                                         Где взор смелее и сердце чище!                                                                                                                                 О, золотые времена:                                                                                                                                                 Гек Финн, Том Сойер, Принц и Нищий.

Сл.11 Ведущий: Когда Марина Цветаева отдала в печать свою первую книгу “Вечерний альбом”, ей только что исполнилось 18 лет. Любовь заполняет эту книгу, дышит ею, любовь к маме, сестре, к жизни, такой прекрасной и безоблачной (как недолго это будет длиться!), к подругам по гимназии.

Сл.12 1906 год, Коктебель…Марина в гостях у друга семьи – Максимилиана Волошина. Здесь она знакомится с Сергеем Эфроном, ставшим впоследствии ее мужем. Все было, как в сказке: на пустынном берегу Марина ищет красивые камни. Высокий, тонкий незнакомец с огромными сероголубыми глазами просит разрешения ей помочь. Марина соглашается и загадывает (в шутку или всерьез?): если молодой человек найдет и подарит ей любимый генуэзский сердолик, то она выйдет за него замуж. Через полгода Марина и Сергей поженились. Ему, любимому, другу, мужу, будут посвящены самые лучшие, самые проникновенные стихи о любви; о нем она напишет такие восхищенные строки: “Сережу я люблю бесконечно и навеки…Я постоянно дрожу над ним…Мы никогда не расстанемся. Наша встреча – чудо…Он мой родной на всю жизнь.”

Сл.13 Ведущий: 5 мая 1913 г. Марина приехала в Коктебель к Максимилиану Волошину, другу на всю жизнь, одному из немногих. На пустынном, усеянном мелкой галькой морском берегу, она встретилась с семнадцатилетним Сергеем Эфроном. Любовь с первого же дня – и на всю жизнь.

Диалог (Макс и Марина):

Сл.14.Марина Цветаева: “Макс, я выйду замуж только за того, кто из всего побережья угадает, какой мой любимый камень”.

Макс: “Марина! Влюбленные, как тебе, может быть, известно, – глупеют. И когда тот, кого ты полюбишь, принесет тебе булыжник, ты совершенно искренне поверишь, что это твой любимый камень”.

Марина Цветаева: “Макс, я от всего умнею! Даже от любви! А с камешком сбылось, ибо Сережа чуть ли не в первый день знакомства открыл и вручил мне – величайшая радость – сердоликовую бусину”.

Ведущий: Сережа и Марина нашли друг друга. Письма, которые они писали друг другу всю жизнь, невозможно читать бесстрастно. Это – потрясение, это невозможный накал страстей, обжигающий и сегодня.

Юноша.(Сергей – Марине): “Я живу верой в нашу встречу. Без Вас для меня не будет жизни, живите! Я ничего от Вас не буду требовать – мне ничего не нужно, кроме того, чтобы вы были живы… Берегите себя. Храни Вас Бог.

Ваш С.”

Девушка (Марина – Сергею): “Мой Сереженька! Не знаю, с чего начинать. То, чем и закончу: моя любовь к Вам бесконечна”.

Чтец: Я с вызовом ношу его кольцо!                                                                                                    Да, в Вечности – жена, не на бумаге!                                                                                                       Чрезмерно узкое его лицо                                                                                                                                 Подобно шпаге.                                                                                                                                           Безмолвен рот его, углами вниз.                                                                                                       Мучительно великолепны брови                                                                                                                          В его лице трагически слились.                                                                                                                    Пора-пора-пора                                                                                                                                           Творцу вернуть билет.                                                                                                                      Отказываюсь – быть.                                                                                                                                               В Бедламе нелюдей.                                                                                                                      Отказываюсь – жить.                                                                                                                                         С волками площадей.                                                                                                                                     С акулами равнин                                                                                                                              Отказываюсь плыть                                                                                                                                          Вниз – по теченью спин.                                                                                                                               Не надо мне ни дыр                                                                                                                                    Ушных, ни вещих глаз.                                                                                                                           На твой безумный мир                                                                                                                               Ответ один – отказ.                                                                                                           “Пригвождена…”                                                                                                                             Пригвождена к позорному столбу                                                                                                    Славянской совести старинной,                                                                                                                  С змеею в сердце и с клеймом на лбу,                                                                                                                            Я утверждаю, что – невинна.                                                                                                                Я утверждаю, что во мне покой                                                                                                          Причастницы перед причастьем,                                                                                                                        Что не моя вина, что я с рукой                                                                                                                                              По площадям стою – за счастьем.                                                                                           Пересмотрите всё мое добро,                                                                                                                                                                                                                 Скажите – или я ослепла?                                                                                                                   Где золото мое? Где серебро?                                                                                                                  В моей ладони – горстка пепла!                                                                                                                        И это всё, что лестью и мольбой                                                                                                                 Я выпросила у счастливых.                                                                                                                          И это всё, что я возьму с собой                                                                                                                               В край целований молчаливых.                                                                                                               – Помолись дружок, за бессонный дом,                                                                                                             За окно с огнем.

Сл.14– Очень рано ощутила в себе некий “тайный жар”, “скрытый двигатель жизни” и назвала его “любовь”. “Пущен меня заразил любовью. Словом – любовь”. На протяжении всей жизни в Цветаевой неугасимо горел душевный и творческий костер любви к дорогим “теням минувшего”, к “святому ремеслу поэта”, к природе, к живущим людям, к друзьям и подругам.

Сл.15 К сожалению, семейное счастье Марины было недолгим. Началась Первая мировая война, революция, гражданская война…  Сергей Эфрон, муж, Цветаевой, выбирает путь воина-белогвардейца: в 1915 году поступает братом милосердия в санитарный поезд, потом с остатками Добровольческой армии эмигрировал за границу. Несколько лет от него не было никаких известий.

Сл.16 Звучит романс М.Таривердиева “У зеркала” на стихи М.Цветаевой.

Любовь! Любовь! И в судорогах и в гробе                                                                                      Насторожусь – прельщусь – смущусь – рванусь.                                                                                         О милая! Ни в гробовом сугробе,                                                                                                                 Ни в облачном с тобою не прощусь.                                                                                                   Нет, выпростаю руки,- стан упругий                                                                                                           Единым взмахом из твоих пелен,                                                                                                         Смерть, выбью!-                                                                                                                                        Верст на тысячу в округе.                                                                                                                         Он тонок первой тонкостью ветвей.                                                                                                                      Его глаза – прекрасно – бесполезны!                                                                                                                  – Под крыльями раскинутых бровей                                                                                                            – Две бездны.                                                                                                                                                                            В его лице я рыцарству верна,                                                                                                                        Всем вам, кто жил и умирал со страху!                                                                                            Такие – в роковые времена                                                                                                                                                     -Слагают стансы – и идут на плаху.

Сл. 17.Ведущий: Разве это не поэтическое предвидение, не роковое пророчество гениального поэта и любящей женщины?! Судьба? Да, судьба! Обвенчались Сережа и Марина в январе 1912 года, а 5 сентября 1912 года родилась дочь Аля – Ариадна Эфрон.

Марина Цветаева: “Аля- Ариадна Эфрон – родилась 5 сентября 1912 года, в половине шестого утра, под звон колоколов”.

Чтец: Девочка! – Царица бала!                                                                                                                         Или схимница – бог весть!                                                                                                                                         – Сколько времени? – Светало.                                                                                                                      Кто-то мне ответил: – Шесть.                                                                                                                                Чтобы тихая в печали,                                                                                                                                  Чтобы нежная росла, -                                                                                                                                Девочку мою встречали                                                                                                                                  Ранние колокола.

Сл.18 Марина Цветаева: “Я назвала ее Ариадной, – вопреки Сереже, который любит русские имена, папе, который любит имена простые, друзьям, которые находят, что это салонно. Назвала от романтизма и высокомерия, которые руководят всей моей жизнью”. Потом будет рождение дочери Ирины и сына Мурлыги. Горе, лишения, нищета будут впереди.

Сл.19 Ведущий: 2 марта 1920 года умерла младшая дочь – Ирина – от голода. Еще один рубец на сердце, еще одна седая прядь.

Чтец: Две руки, легко опущенные                                                                                                       На младенческую голову!                                                                                                                                          Были – по одной на каждую -                                                                                                                              Две головки мне дарованы.                                                                                                                                         Но обеими – зажатыми –                                                                                                                                     Яростным – как могла!                                                                                                                         Старшую из тьмы выхватывая –                                                                                                                                         Младшей не уберегла.                                                                                                                                                Две руки – ласкать – разглаживать                                                                                                                Нежные головки пышные.                                                                                                                              Две руки – и вот одна из них                                                                                                                                 За ночь оказалась ледяная.                                                                                                                   Светлая – на шейке тоненькой –                                                                                                             Одуванчик на стебле!                                                                                                                                     Мной еще совсем не понято,                                                                                                                              Что дитя мое в земле.

Ведущий: Из книги И. Эренбурга “Люди, годы, жизнь”.

– Таково было хождение по мукам “Жизнь, где мы так мало можем…”, – писала Цветаева. Зато сколько она могла в своих тетрадях! В них она, страдая, могла создавать удивительные, неповторимые по музыкальности стихи

Сл.17Невероятные трудности выпали в это время на долю Цветаевой: она жена белого офицера в красной Москве; у нее на руках две дочери – Ариадна и Ирина, которая умрет в приюте от голода, холода и болезней. Марина ждет хоть каких-нибудь известий о муже и надеется на то, что он жив…В этот тяжелый для нее период Цветаева записывает в дневнике: “Если Бог сделает это чудо – оставит вас в живых – я буду ходить за вами, как собака”. В период ожидания вестей от мужа стихи Марины Цветаевой печальны и грустны…

Стихотворение “Мой милый” (5 человек).

Вчера еще в глаза глядел,                                                                                                                                       А нынче – всё косится в сторону!                                                                                                                                                                                         Вчера еще до птиц сидел,-                                                                                                                                          Всё жаворонки, нынче – вороны!                                                                                                                          Я глупая, а ты умен,                                                                                                                                                      Живой, а я остолбенелая.                                                                                                                                                             О, вопль женщин всех времен:                                                                                                                                   “Мой милый, что тебе я сделала?!”                                                                                                                                  И слезы ей – вода и кровь – Вода,                                                                                                                     – В крови, в слезах умылся!                                                                                                                                                      Не мать, а мачеха – Любовь.                                                                                                                                                         Не ждите ни суда, ни милости.                                                                                                            Увозят милых корабли,                                                                                                                               Уводит их дорога белая…                                                                                                                                             И стон стоит вдоль всей земли:                                                                                                                                                          “Мой милый, что тебе я сделала?”                                                                                                            Вчера еще – в ногах лежал!                                                                                                                 Равнял с Китайскою державою!                                                                                                                       В раз обе рученьки разжал,-                                                                                                                         Жизнь выпала копейкой ржавою!                                                                                                    Детоубийцей на суду                                                                                                                            Стою – немилая, несмелая.                                                                                                                               Я и в аду тебе скажу:                                                                                                                                     “Мой милый, что тебе я сделала?”                                                                                                    Спрошу я стул, спрошу кровать:                                                                                                                       “За что, за что терплю и бедствую?”                                                                                      Отцеловал колесовать                                                                                                                               Другую целовать, ответствуют.                                                                                                               Жить приучил в самом огне,                                                                                                                              Сам бросил в степь заледенелую                                                                                                                  Вот что ты, милый, сделал мне!                                                                                                       Мой милый, что тебе – я сделала?                                                                                                        Всё ведаю, не прекословь!                                                                                                               Вновь зрячая уж не любовница

Где отступается Любовь,                                                                                                                             Там подступает Смерть-садовница.                                                                                                                  Само – что дерево трясти!                                                                                                                                 – В срок яблоко спадает спелое…                                                                                                                      – За всё, за всё меня прости,                                                                                                                           Мой милый, что тебе я сделала!

Романс “Мне нравится, что Вы больны не мной” на стихи М. Цветаевой.

– Как свежо и современно звучат стихи, а ведь написаны они были в 1915 году. Обращены стихи к будущему мужу сестры Минцу.

– А потом будет разлука с мужем. Долгая семнадцатилетняя разлука с Россией. Ощущение ненужности, особенно ненужности ее стихов.

Чтец: В огромном городе моем – ночь.                                                                                                                    Из дома сонного иду – прочь.                                                                                                                                 И люди думают: – жена, дочь,-                                                                                                                                А я запомнила одно: ночь.                                                                                                                             Июльский ветер мне метет – путь,                                                                                                                        И где-то музыка в окне – чуть.                                                                                                                                        Ах, нынче ветру до зари – дуть                                                                                                                    Сквозь стенки тонкие груди – в грудь.                                                                                                        Есть черный тополь, и в окне – свет,                                                                                                                  И звон на башне, и в руке – цвет,                                                                                                                         И шаг вот этот – никому – вслед,                                                                                                                                    И тень вот эта, а меня – нет.                                                                                                                Огни – как нити золотых бус,                                                                                                                        Ночного листика во рту – вкус.                                                                                                  Освободите от дневных уз,                                                                                                                             Друзья, поймите, что я вам – снюсь.

Ведущий: В июне 1939 г. мать и сын сели в поезд. Отец и дочь уже там, пока еще не в тюрьме, но уже в России. Из Парижа ее с сыном не провожал никто. Еще два года будет длиться Голгофа Марины, ее расплата – за что? – непохожесть? – нетерпимость? неумение приспосабливаться к чему бы то ни было? за право быть самой собой? – Расплата за любовь, земную и поэтическую, конкретную и космическую.

Вы, идущие мимо меня                                                                                                                                                   К не моим и сомнительным чарам, -                                                                                                                    Если б знали вы, сколько огня,                                                                                                                 Сколько жизни, растраченной даром.                                                                                                                          И какой героический пыл                                                                                                               На случайную тень и на шорох…                                                                                                                                     И как сердце мне испепелил                                                                                                                               Этот даром истраченный порох.                                                                                                                                     О летящие в ночь поезда,                                                                                                                        Уносящие сон на вокзале…                                                                                                                     Причем, знаю я, что и тогда                                                                                                                                     Не узнали бы вы – если б знали.                                                                                                              Почему мои речи резки                                                                                                                                                         В вечном дыме моей папиросы,                                                                                                                           – Сколько темной и грозной тоски                                                                                                                               В голове моей светловолосой.                                                                                                                    Знаю, умру на заре! На которой из двух,                                                                                                     Вместе с которой из двух – не решить по заказу!                                                                                 Ах, если б можно, чтоб дважды мой факел потух!                                                                            Чтоб на вечерней заре и на утренней сразу!                                                                             Пляшущим шагом прошла по земле!                                                                                                 Неба дочь! С полным передником роз!                                                                                                       Ни ростка не наруша! Знаю, умру на заре!                                                                                      Ястребиную ночь Бог не пошлет по мою лебединую душу!                                                      Нежной рукой, отведя нецелованный крест,                                                                                                   В щедрое небо рванусь за последним приветом.                                                                             Прорезь зари – и ответной улыбки прорез… –                                                                                                                          Я и в предсмертной икоте останусь поэтом!

Ведущий: Город Елабуга – последнее земное пристанище неукротимой душипоэта. 31 августа 1941 года великий русский поэт Марина Цветаева покончила с собой.

Марина Цветаева: “Сын! Прости меня, но дальше было бы хуже. Пойми, что я больше не могла жить. Передай папе и Але – если увидишь – что любила их до последней минуты и объясни, что попала в тупик”.

Ведущий: Сын ничего не смог передать. Аля отбывала срок, Сергей Яковлевич будет расстрелян, сам же Георгий Эфрон погибнет на фронте.

Чтец: О, черная гора,                                                                                                                            Затмившая весь свет!                                                                                                                                   Растоплены снега – и лес спален.                                                                                                                      И если всё ж – плеча, крыла, колена                                                                                                                       Сжав – на погост дала себя увезть,-                                                                                                                              То лишь затем, чтобы, смеясь над тленом,                                                                                                                           Стихом восстать – иль розаном расцвесть!

Звучит первая часть Концерта №2 С. В. Рахманинова.

Ведущий: На кладбище в Елабуге есть такая надпись: “В этой части кладбища похоронена Марина Цветаева”.

Идешь, на меня похожий,                                                                                                                               Глаза устремляя вниз.                                                                                                                                                                    Я их опускала – тоже                                                                                                                                                                           Прохожий, остановись!                                                                                                                            Прочти – слепоты куриной                                                                                                                                        И маков набрав букет;                                                                                                                                                      Что звали меня Мариной;                                                                                                                                           И сколько мне было лет.                                                                                                                                         Не думай, что здесь могила,                                                                                                                                        Что я появляюсь, грозя…                                                                                                                                          Я слишком сама любила                                                                                                                                                Смеяться, когда нельзя!                                                                                                                                         И кровь приливала к коже,                                                                                                                                                                И кудри мои вились…                                                                                                                                       Я тоже была, прохожий!                                                                                                                Прохожий, остановись!                                                                                                                                Сорви себе стебель дикий                                                                                                                                          И ягоду ему вслед.                                                                                                                                         Кладбищенской земляники                                                                                                                                                   Крупнее и слаще нет.                                                                                                                               Но только не стой угрюмо,                                                                                                                                                                   Главу опустив на грудь.                                                                                                                        Легко обо мне подумай,                                                                                                                                 Легко обо мне забудь.                                                                                                                                                                                          Как луч тебя освещает!                                                                                                                                      Ты весь в золотой пыли…                                                                                                                                                    И пусть тебя не смущает                                                                                                                                       Мой голос из-под земли.

В заключении звучит песня - «Молитва» .