Творческая работа ученицы 9 класса по литературе "История одной старой книги"
творческая работа учащихся по литературе (9 класс)

                История одной очень старой книги

Здравствуйте, друзья! Я хочу рассказать вам одну  интересную историю. Историю моей жизни. Она будет довольно странная, учитывая то, что я не похож на обычного рассказчика. Нужно признаться вам, что я – это всего лишь неприметная книга, лежащая на полке в шкафу. Но не спешите делать выводы, моя история вовсе не так скучна, как моя обложка. Я появился на свет вместе с сотней моих братьев и сестер.  Как я сказал, о книжке не судят по обложке. Значит, надо рассказать о её содержании. Итак, я - сборник стихов Александра Сергеевича Пушкина. Помню прилавок магазина, толпы покупателей. Все они искали современных поэтов, а меня обходили стороной. Было обидно, когда очередной томик отправлялся в какой-нибудь дом, а я оставался. Времена года сменяли друг друга, пока однажды в нашем магазинчике не появилась маленькая девочка, сжимавшая в кулачке несколько монеток. Она попросила хозяина дать ей самый дешевый томик со стихами. И он протянул ей меня. Девочка долго пыталась прочитать пару строчек самого маленького стихотворения и хмурила бровки, когда забывала какую-нибудь букву. Когда она наконец  дочитала предложение до конца, то обворожительно улыбнулась и протянула хозяину монетки. Я знал, что там не хватает еще двух, но хозяин прилавка пересчитал и остался доволен.  Тогда  я и отправился наконец в свой самый первый дом. Девочка, которой меня продали, оказалась из очень бедной семьи. Они не могли оплатить обучение своей дочке и смогли позволить себе книжку, по которой она научится читать. Несколько раз в день девочка доставала меня с полки и, грустно поглядывая в окно на играющих ребятишек, медленно начинала читать. Маше, так звали мою новую подругу, очень сложно давалось чтение. Мама объяснила ей, как читать, но девочка все равно путала буквы. После чтения, как и любая прилежная ученица, Маша доставала несколько листочков и списывала два предложения корявым почерком. На этом уроки заканчивались, и девчонка с улыбкой убегала гулять.  Так прошло несколько лет. Маша научилась читать, писать и даже считать. Так бы и продолжалось дальше, если бы в одну ночь вдруг не запахло гарью. Если бы я только мог предупредить Машу и ее родителей… В суете пожара я был подобран чей-то незнакомой рукой. Так я оказался совсем в другом месте – в больнице, а это очень странное место.  Конечно, как и любая книга, я раньше видел, как болеет Маша и её младшая сестричка.  Но теперь, лежа на маленьком столике санитарки, были видны ряды стонущих и мечущихся в горячке,  людей. Мой мир перевернулся вверх дном, ведь из тишины закрытого ящика я перебрался в настоящий кошмар. Должен извиниться перед читателями за то, что не слишком сильно выражаю свое сочувствие. К сожалению, это один из самых больших недостатков в жизни книг. Они не могут выражать свои эмоции так, как им хотелось бы. Жизнь в больнице запомнилась мне только одним событием. Однажды вечером к нам поступил очень тяжело больной пациент. Никто не говорил о его диагнозе, наверное, он был очень серьезен. Всю ночь несчастный стонал и кричал, ворочаясь на кровати. Но вдруг, после двух часов страданий, он вдруг затих и  осипшим голосом сказал дежурной санитарке:

- Сестричка, почитай мне. Может, хоть ненадолго отвлекусь от боли.

Изумленная медсестра по имени Танечка взяла меня со стола, подсела к мужчине и очень долго  читала ему стихи. В этот момент я не слушал её. Мой взгляд был устремлен на больного. Его веки были полу прикрыты, а биение сердца становилось все тише и тише. Я думал, что он умирает. Но прошел час, и  он заснул, а я вернулся к себе на стол. На следующее утро случилось чудо. Василий Михайлович, так звали больного, чувствовал себя намного лучше, чем вчера. Вскоре он поправился. После этой истории меня стали называть волшебной книгой и каждый вечер все пациенты собирались у стола санитарки, и она читала мои стихи. Такой я и полюбил больницу. Меня больше не пугали крики больных. Чувствуя себя чем-то важным, я ждал наступления вечера. Но прошло еще немного времени, и мой тернистый путь привел меня в другое место, непохожее на все остальные. В дом художника. Тут я исполнял новую роль. Я не был учителем или « волшебной книгой». Как говорил сам Валентин Николаевич, мой новый друг, я был его музой. Каждый день он садился за стол, включал лампу и начинал рисовать, но потом вскакивал, ходил по комнате и что-то бормотал. Потом снова садился и долго думал. И именно после этого наступало « мое» время. Валентин долго листал мои страницы и думал о чем-то, потом начинал медленно и четко читать, а потом снова садился на место и дорисовывал начатое. Мне нравилась роль музы. Я видел красивые картины, которые рисовал мой друг, и мне становилось радостно оттого, что я вдохновил художника на создание такого чуда. Так прошел год, а потом  я случайно попал к одному мужчине. Его звали Николай Васильевич. Он был обыкновенным человеком, адвокатом. Его не нужно было вдохновлять или помогать справиться с болезнью. Но именно у него мне досталась самая важная роль- роль связи с родиной. Через месяц после того, как я к нему попал, он уложил меня в чемодан, и мы вместе отправились во Францию. Там я прожил очень много лет. Вместе с Николаем я провел, наверное, самое сложное в нашей жизни время - годы тоски по родине. Бесчисленное количество раз я видел, как он возвращался с работы, как чем- то перекусывал и садился работать над делом. Но наступал момент, когда он поднимал голову, отодвигался от стола и неотрывно смотрел на меня. В эти моменты мне казалось, что мы видим души друг друга. В его душе была тоска, невероятная тоска по России, месте, где он рос, где катался с горки на салазках и купался в речке, а здесь его окружали чужие люди, чужие души. Все, кроме моей. Я ведь тоже помнил каждый двор. Каждую комнату, каждую полку, каждого моего друга, каждого пациента в больнице, каждую картину, нарисованную художником, называющим меня музой. И мне казалось, что Николай понимает и видит все, о чем я не могу сказать…

Но пришло время, когда мне пришлось расставаться и с ним. Это произошло осенью, в ноябре. Я снова оказался в коробке, как и по пути во Францию. Но на этот раз я возвращался домой со своей последней ролью – ролью подарка. Помню, как открылась коробка, как я услышала радостный возглас. Передо мой была та самая Маша - моя первая хозяйка. Она сильно изменилась, но я  узнал её сразу. И она меня тоже, даже не открывая. Со слезами на глазах, она достала меня из коробки и понесла в другую комнату. Там, устроившись на кровати, Маша открыла самую первую страницу и кого-то позвала. Через пару минут в комнату вбежали трое веселых ребятишек и устроились рядом с матерью. Она стала что- то им рассказывать, но я не слушал что. В тот миг я просто думал о том, какой я счастливый. Счастливый, потому, что нашел Машу, счастливый, потому  что побывал во многих местах и даже помог человеку выздороветь, счастливый, потому  что тогда, в магазине, за меня заплатили пару монет и взяли к себе домой, счастливый, потому что во мне хранятся стихи самого гениального поэта России, счастливый,  потому что вот эти маленькие детишки будут учиться читать по мне.

Вот я и рассказал свою историю, а интересная она ли нет, решать вам…