Дистанционное обучение группа 3221 24.03.2020
план-конспект урока по литературе (11 класс)

«Есть во Вселенной зеленая лучезарная звезда,  имя которой Сергей Есенин».

                                                             Нет ни одного современного поэта, кого не осветил    

                                                             бы зеленый луч звезды Есенина, которая

                                                             кристально сияет, горит над полями, над лесами,  

                                                             над водами России. Поистине непотухающая,  

                                                             незакатная звезда.

                                                                                               Юрий Бондарев.

Ребята, сегодня у нас первый урок по литературе ДО, на котором мы познакомимся с вехами биографии и творчества замечательного поэта двадцатого века, крупнейшего представителя Серебряного века русской поэзии С. Есенина. Мы окунёмся в удивительный мир стихов поэта, побываем вместе с ним на Рязанщине, почувствуем северный ветер Петербурга, шум московских улиц, ностальгический жар персидского солнца, горечь разочарования неразделённой любви. Прошло 110 лет со дня рождения поэта, но мы помним его, любим и почитаем. Наш урок сегодня доказательство тому.

        - Итак, открываем тетради по литературе, записываем: урок – лекция, название темы эпиграф
      -  Прошу составить план – конспект нашей лекции

  «Гений – всегда народен», - всем известны слова А. Блока. Сергей Есенин. Гениальный поэт. Народный поэт. Его романтически – легендарная и реальная – земная жизнь – всегда напряженно – драматична, контрастно – противоречива, всегда – чудо!

Энергичный, юный, живой. Есенин в те, 20-ые годы, трудно вставлялся в ряд представителей какого –либо модного направления, где зачастую отсутствует духовное начало. Он сам по себе явление уникальное, это был художник русского вызывающего дарования, ярчайшая страстная натура, истинный сын своего противоречивого времени.

Не нужно искать в поэте сахар с солью, ужас жизни, павлина в голове, нужно искать в нём поэтическую правду бытия, колдовское очарование не подслащенной красотой, за короткую жизнь так неповторимо выявленные им.

Время работает на Есенина. Да, хочется об этом поэте знать всё. Наибольшее количество «белых пятен» долгое время было связано с «деревенским детством» и юностью Есенина в родном рязанском крае. Из тридцати лет жизни поэта, первые семнадцать прошли здесь. ( Рассказ о Рязанском крае, «Синее небо, цветная дуга»)

Синее небо, цветная дуга,

Тихо степные бегут берега,

Тянется дым, у малиновых сел

Свадьба ворон облегла частокол.

Снова я вижу знакомый обрыв

С красною глиной и сучьями ив,

Грезит над озером рыжий овес,

Пахнет ромашкой и медом от ос.

Край мой! Любимая Русь и Мордва!

Притчею мглы ты, как прежде, жива.

Нежно под трепетом ангельских крыл

Звонят кресты безымянных могил.

Многих ты, Родина, ликом своим

Жгла и томила по шахтам сырым.

Много мечтает их, сильных и злых,

Выкусить ягоды персей твоих.

Только я верю: не выжить тому,

Кто разлюбил твой острог и тюрьму…

Вечная правда и гомон лесов

Радуют душу под звон кандалов.

Позже – Есенин напишет автобиографический рассказ, который так и назовёт «О себе». ( отрывок из рассказа «О себе», стихотворение «Мой путь»)

             Родился в 1895 году, 21 сентября, в Рязанской губернии, Рязанского уезда, Кузьминской волости, в селе Константинове.

             С двух лет был отдан на воспитание довольно зажиточному деду по матери, у которого трое взрослых неженатых сыновей, с которыми протекло почти всё моё детство. Среди мальчишек всегда был коноводом и большим драчуном и ходил всегда в царапинах. За озорство меня ругала одна только бабка, а дедушка иногда сам подзадоривал на кулачную и часто говорил бабке: «Ты у меня, дура, его не трожь, он так крепче будет!» бабушка любила меня из всей мочи, и нежности её не было границ, по субботам меня мыли, стригли ногти и гарным маслом гофрили голову, потому что ни один гребень не брал кудрявых волос. Но и масло мало помогало, всегда я орал благим матом и даже теперь какое – то неприятное чувство имею к субботе.

           Так протекло моё детство. Когда же я подрос, из меня захотели сделать сельского учителя и потому отдали в церковно – учительскую школу, окончив которую я должен был поступить в Московский учительский институт. К счастью этого не случилось.

           Стихи я начал писать рано, лет девяти, но сознательное творчество отношу к 16-17 годам. Некоторые стихи этих лет помещены в «Радунице».

           С восьми лет бабка таскала меня по разным монастырям, из – за неё у нас вечно ютились всякие странники и странницы. Распевались разные духовные стихи. Дед напротив. Был не дурак выпить. С его стороны устраивались вечные невенчанные свадьбы.

           Что касается остальных автобиографических произведений, - они в моих стихах.

                                                       Жизнь входит в берега.

                                                       Села давнишний житель,

                                                       Я вспоминаю то,

                                                       Что видел я в краю.

                                                       Стихи мои,

                                                       Спокойно расскажите

                                                       Про жизнь мою.

                                                       Изба крестьянская.

                                                       Хомутный запах дегтя,

                                                       Божница старая,

                                                       Лампады кроткий свет.

                                                       Как хорошо,

                                                       Что я сберег те

                                                       Все ощущенья детских лет.

                                                      Тогда не знал я

                                                      Черных дел России.

                                                      Не знал, зачем

                                                      И почему война.

                                                      Рязанские поля,

                                                      Где мужики косили,

                                                      Где сеяли свой хлеб,

                                                      Была моя страна.

                                                      Года текли.

                                                      Года меняют лица—

                                                      Другой на них

                                                      Ложится свет.

                                                      Мечтатель сельский—

                                                      Я в столице

                                                      Стал первокласснейший поэт.

                                                      И, заболев

                                                      Писательскою скукой,

                                                      Пошел скитаться я

                                                      Средь разных стран.

                                                      Не веря встречам,

                                                      Не томясь разлукой,

                                                      Считая мир весь за обман.

                                                      Тогда я понял,

                                                      Что такое Русь.

                                                      Я понял, что такое слава.

                                                      И потому мне

                                                      В душу грусть

                                                      Вошла, как горькая отрава.

                                                      На кой мне черт,

                                                      Что я поэт!...

                                                      И без меня в достатке дряни.

                                                      Пускай я сдохну,

                                                      Только…

                                                      Нет,

                                                      Не ставьте памятник в Рязани!

                                                      Россия… Царщина…

                                                      Тоска…

                                                      И снисходительность дворянства.

                                                      Ну что ж!

                                                      Так принимай, Москва,

                                                      Отчаянное хулиганство.

В 1912 году С. Есенин с тетрадкой своих ранних стихов приезжает в Москву. За несколько недель он пишет письмо своему другу детства Панфилову:

     Дорогой друг!

    Дай мне пожалуйста адрес какой - либо газеты и посоветуй, куда послать стихи. Я уже всё приготовил. Некоторые переправил. Друг посоветуй куда. Я моментально отошлю.

Но первые стихи Есенина появились в московских журналах лишь в 1914 году. Исследователь А.А. Козловский пишет: «Волны звуков, запахи красок…Звенит девичий смех, плачу глухари, заливаются бубенцы, шумят тростники, играет тальянка. ( стих «Русь»)

                                                      Потонула деревня в ухабинах,

                                                      Заслонили избенки леса.

                                                      Только видно, на кочках и впадинах,

                                                      Как синеют кругом небеса.

                                                      Воют в сумерки долгие, зимние,

                                                      Волки грозные с тощих полей.

                                                      По дворам в погорающем инее

                                                      Над застрехами храп лошадей.

                                                      Как совиные глазки, за ветками

                                                      Смотрят в шали пурги огоньки.

                                                      И стоят за дубровными сетками,

                                                      Словно нечисть лесная, пеньки.

                                                      Запугала нас сила нечистая,

                                                      Что ни прорубь—везде колдуны.

                                                      В злую заморозь в сумерки мглистые

                                                      На березках висят галуны.

                                                      Но люблю тебя, родина кроткая!

                                                      А за что—разгадать не могу.

                                                      Весела твоя радость короткая

                                                      С громкой песней весной на лугу.

                                                      Я люблю над покосной стоянкою

                                                      Слушать вечером гуд комаров.

                                                      А как гаркнут ребята тальянкою,

                                                      Выйдут девки плясать у костров.

                                                      Загорятся, как черна смородина,

                                                      Угли—очи в подковах бровей.

                                                      Ой ты, Русь моя, милая родина,

                                                      Сладкий отдых в шелку купырей.

                                                      Ой ты, Русь , моя родина кроткая,

                                                      Лишь к тебе я любовь берегу

                                                      Весела твоя радость короткая

                                                      С громкой песней весной на лугу.

В 1916 году выходит первый сборник стихов под названием «Радуница», куда вошли ранние стихи поэта. В каждом стихотворении поэт как бы говорит нам: остановитесь хотя бы на мгновенье, отбросьте повседневную «суету сует», посмотрите на окружающий вас мир земной красоты. Человек. Природа. Родина. Россия, любовь – это темы, которые волнуют поэта.

Он плодотворно работает, стихи, прекрасные стихи рождаются ежедневно, порой ежемесячно. Во вступлении к сборнику «Стихи скандалиста» он писал: «Я чувствую себя хозяином в русской поэзии и потому втаскиваю в поэтическую речь слова всех оттенков, нечистых слов нет. Слова – это граждане, я их полководец. Я веду их».

                                               Я иду долиной. На затылке кепи,

                                            В лайковой перчатке смуглая рука.

                                        Далеко сияют розовые цепи,        

                                        Широко синеет тихая река.

                                        Я – беспечный парень. Ничего не надо.

                                        Только б слушать песни – сердцем подпевать,

                                        Только бы струилась лёгкая прохлада,

                                        Только б не сгибалась молодая стать.

                                        Выйду за дорогу, выйду под откосы, -

                                        Сколько там нарядных мужиков и баб!

                                        Что – то шепчут грабли, что- то свищут косы.

                                        «Эй, поэт, послушай, слаб ты иль не слаб?

                                        На земле милее. Полно плавать в небо.

                                        Как ты любишь долы, так бы труд любил.

                                        Ты ли деревенским, ты ль крестьянским не был?

                                        Размахнись косою, покажи свой пыл».

                                        Ах, перо не грабли, ах, коса не ручка –

                                        Но косой выводят строчки хоть куда.

                                        Под весенним солнцем, под весенней тучкой

                                        Их читают люди всякие года.

                                        К чёрту я снимаю свой костюм английский.

                                        Что же дайте косу, я вам покажу –

                                        Я ли вам не свойский, я ли вам не близкий,

                                        Памятью деревни я ль не дорожу?

                                        Нипочём мне ямы, нипочём мне кочки.

                                        Хорошо косою в утренний туман

                                        Выводить по долам травяные строчки,

                                        Чтобы их читали лошадь и баран.

                                        В этих строчках – песня, в этих строчках – слово.

                                        Потому и рад я в думах ни о ком,

                                        Что читать их может каждая корова,

                                        Отдавая плату тёплым молоком.

С. Есенин наслаждается работой, оптимистично смотрит в будущее. Он молод, полон сил , ищет дружбы, любви, признанья.

С. Есенин уважал творчество Блока, любил Гоголя, перечитывал Толстого, делился мыслями, доверял Горькому, но особенно ценил Пушкина «В смысле формального развития меня всё больше тянет к Пушкину» - писал он.

                                                        Мечтая о могучем даре

                                                        Того, кто русской стал судьбой,

                                                        Стою я на Тверском бульваре,

                                                        Стою и говорю с собой.

                                                        Блондинистый, почти белесый,

                                                        В легендах ставший как туман,

                                                        О Александр! Ты был повеса,

                                                        Как я сегодня хулиган.

                                                        Но эти милые забавы

                                                        Не затемнили образ твой,

                                                        И в бронзе выкованной славы

                                                        Трясешь ты гордой головой.

                                                        А я стою, как пред причастьем,

                                                        И говорю в ответ тебе:

                                                        Я умер бы сейчас от счастья,

                                                        Сподобленный такой судьбе.

                                                        Но, обреченный на гоненье,

                                                        Еще я долго буду петь…

                                                        Чтоб и мое степное пенье

                                                        Сумело бронзой прозвенеть.

1917 год. С. Есенин восторженно принял революцию. Ему было предназначено временем рассказать о рождении и утверждении на земле человека нового, революционного мира, а вместе с тем одновременно сказать решительное нет черному человеку, черным силам зла и бездуховности. Даже когда он виделся с матерью задушевные разговоры переходили поля спора. В те суровые, грозные годы революционного преображения Родины, он был обеспокоен завтрашним днём всего Человечества. Поэма «Анна Снегина», «Песни о великом походе», «Баллада о двадцати шести», «Черный человек», «Русь советская» и ещё множество произведения отвергают суждения недалёких критиков, что революция была чужда поэту, что «Он хотел быть вместе с революционерами, но не сумел;  он не шел в ногу с жизнью;» - замечает один из них.

 В марте 1922 года он пишет заявление Луначарскому: «Прошу вашего ходатайства перед наркомотделом о выдаче мне заграничного паспорта для поездки на 3х месячный срок в Берлин по делу издания книг»

Он получает разрешение. «Берлин, Париж, Нью – Йорк, Персия Есенин увидел «Россию» зарубежную. Россию без родины. Он скучает.

                                                     В Хороссане есть такие двери,

                                                     Где обсыпан розами порог.

                                                     Там живет задумчивая пери.

                                                     В Хороссане есть такие двери,

                                                     Но открыть те двери я не мог.

                                                     У меня в руках довольно силы,

                                                     В волосах есть золото и медь.

                                                     Голос пери нежный и красивый.

                                                     У меня в руках довольно силы,

                                                     Но дверей не смог я отпереть.

                                                     Ни к чему в любви моей отвага.

                                                     И зачем? Кому мне песни петь?—

                                                     Если стала неревнивой Шага,

                                                     Коль дверей не смог я отпереть,

                                                     Ни к чему в любви моей отвага.

                                                     Мне пора обратно ехать в Русь.

                                                     Персия! Тебя ли покидаю?

                                                     Навсегда ль с тобою расстаюсь

                                                     Из любви к родимому мне краю?

                                                     Мне пора обратно ехать в Русь.

                                                     До свиданья, пери, до свиданья,

                                                     Пусть не смог я двери отпереть,

                                                     Ты дала красивое страданье,

                                                     Про тебя на родине мне петь.

                                                     До свиданья, пери, до свиданья.

В 1922 году он писал: «Только заграницей я понял совершенно ясно, как велика заслуга русской революции, спасшей мир от безнадежного мещанства». В своих письмах из – за рубежа поэт размышляет о пагубном влиянии «господина доллара» на искусство. Он восклицает: «Боже мой. До чего прекрасна и богата Россия в этом смысле. Кажется только в России поэт – это прежде всего гражданин своей страны. ( стих «Быть поэтом»)

                                                    Быть поэтом—это значит тоже,

                                                    Если правды жизни не нарушить,

                                                    Рубцевать себя по нежной коже,

                                                    Кровью чувств ласкать чужие души.

                                                    Быть поэтом—значит петь раздолье,

                                                    Чтобы было для тебя известней.

                                                    Соловей поет—ему не больно,

                                                   У него одна и та же песня.

                                                   Канарейка с голоса чужого—

                                                   Жалкая, смешная побрякушка.

                                                   Миру нужно песенное слово

                                                   Петь по-свойски, даже как лягушка.

                                                   Магомет перехитрил в Коране,

                                                   Запрещая крепкие напитки,

                                                   Потому поэт не перестанет

                                                   Пить вино, когда идет на пытки.

                                                   И когда поэт идет к любимой,

                                                   А любимая с другим лежит на ложе,

                                                   Влагою живительной хранимый,

                                                   Он ей в сердце не запустит ножик.

                                                   Но, горя ревнивою отвагой,

                                                   Будет вслух насвистывать до дома:

                                                   «Ну и что ж, помру себе бродягой,

                                                   На земле и это нам знакомо».

1923 год С. Есенин возвращается в Россию. Прекрасные думы, личные неудачи, размышления о нужности жизни. ( Стихотворение «Слёзы»)

                                                    Слезы…опять эти горькие слезы,

                                                    Безотрадная грусть и печаль;

                                                    Снова мрак…и разбитые грезы

                                                    Унеслись в бесконечную даль.

                                                    Что же дальше? Опять эти муки?

                                                    Нет, довольно… Пора отдохнуть

                                                    И забыть эти грустные звуки,

                                                    Уж и так истомилася грудь.

                                                    Кто поет там под сенью березы?

                                                    Звуки будто знакомые мне—

                                                    Это слезы опять… Это слезы

                                                    И тоска по родной стороне.

                                                    Но ведь я же на родине милой,

                                                    А в слезах истомил свою грудь.

                                                    Эх…лишь, видно, в холодной могиле

                                                    Я забыться могу и заснуть.

В письме к своему другу Панфилову он пишет: «Жизнь… я не могу понять её назначения. Христос тоже не открыл цель жизни. Он указал только как жить, но чего этим можно достигнуть, никому не известно. ( «В этом мире я только прохожий»)

                                                    В этом мире я только прохожий,

                                                    Ты махни мне веселой рукой.

                                                    У осеннего месяца тоже

                                                     Свет ласкающий, тихий такой.

                                                     В первый раз я от месяца греюсь,

                                                     В первый раз от прохлады согрет,

                                                     И опять я живу и надеюсь

                                                     На любовь, которой уж нет.

                                                     Это сделала наша равнинность,

                                                     Посоленная белью песка,

                                                     И измятая чья-то невинность,

                                                     И кому-то родная тоска.

                                                     Потому и навеки не скрою,

                                                     Что любить не отдельно, не врозь—

                                                     Нам одною любовью с тобою

                                                     Эту родину привелось.

В цикле стихов «Москва кабацкая» (1923 год) его душа что «Желтый скелет». («Ты прохладой меня не мучай»)

                                                     Ты прохладой меня не мучай

                                                     И не спрашивай, сколько мне лет,

                                                     Одержимый тяжелой падучей,

                                                     Я душой стал, как желтый скелет.

                                                     Было время, когда из предместья

                                                     Я мечтал по-мальчишески—в дым,

                                                     Что я буду богат и известен

                                                     И что всеми я буду любим.

                                                     Да! Богат я, богат с излишком.

                                                     Был цилиндр, а теперь его нет.

                                                     Лишь осталась одна манишка

                                                     С модной парой избитых штиблет.

                                                     И известность моя не хуже,--

                                                     От Москвы по парижскую рвань

                                                     Мое имя наводит ужас,

                                                     Как заборная, громкая брань.

                                                    И любовь, не забавное ль дело?

                                                    Ты целуешь, а губы как жесть.

                                                    Знаю, чувство мое перезрело,

                                                    А твое не сумеет расцвесть.

                                                    Мне пока горевать еще рано,

                                                    Ну, а если есть грусть—не беда!

                                                    Золотей твоих кос по курганам

                                                    Молодая шумит лебеда.

                                                    Я хотел бы опять в ту местность,

                                                    Чтоб под шум молодой лебеды

                                                   Утонуть навсегда в неизвестность

                                                   И мечтать по-мальчишески—в дым.

                                                   Но мечтать о другом, о новом,

                                                   Непонятном земле и траве,

                                                   Что не выразить сердцу словом

                                                   И не знает назвать человек.

1924 – 1925 год. Выходят циклы его стихов «Любовь хулигана», «персидские мотивы». Неудачи в личной жизни – открывают новую страницу в любовной лирике. Поэтичность, нежность, задушевность сменяется отчаянием, откровенностью.

- Чего ты разворчалась – «плохо да плохо»! раньше лучше было? Царя, что ли, тебе захотелось? Нет, ты мне скажи, мать, раньше лучше было? Скажи, ну скажи!

- ну, Серёг, ну, отстань. Я не знаю, лучше было или хужей.

- А не знаешь, так что ж ты… скулишь? Ты ж, старуха, на Советскую Власть скулишь!

- Да не на неё я , на налог. Чтой – то он уж очень – то большой выходит, где ж взять столько денег?

- Как столько? Какого черта говоришь – столько! Ведь теперь меньше платишь, чем при царе платила. Ведь меньше!

- Голубчик ты мой , как же меньше, когда теперь 5 рублей , а тады четыре с полтиной.

- Ах ты , мать , ведь деньги  - то теперь не те, ведь рубль – то другой, дешёвый, ты вот посчитай. Ведь меньше выходит!

- Хоть меньше, а взять негде.

- Как взять негде? Ты, что ль, налог платишь? Ведь я же этот налог плачу. А мне кто даёт деньги? – Советская власть. Ведь меня Советская Власть создала. Не будь её и меня бы не было бы, а ты, старая, скулишь на неё. Говори же, за кого ты, за царя или за советскую власть?

- Я за тебя, Серёжа!

- А я за советскую власть! То – то! Мужики, говоришь, уважают меня?

- Уважают, Серёга, уважают.

                                                   Вы помните,

                                    Вы всё, конечно помните,

                                    Как я стоял,

                                    Приблизившись к стене.

                                    Взволнованно ходили по комнате

                                    И что-то резкое

                                                   В лицо бросали мне.

                                    Вы говорили:

                                    Нам пора расстаться,

                                    Что вас измучила

                                    Моя шальная жизнь,

                                    Что вам пора за дело приниматься,

                                    А мой удел –

                                    Катиться дальше, вниз

                                    Любимая!

                                    Меня вы не любили.

                                    Не знали вы, что в сонмище людском

                                    Я был, как лошадь, загнанная в мыле,

                                    Пришпоренная смелым ездоком

                                    Не знали вы,

                                    Что я в сплошном дыму,

                                    В развороченном бурей быте

                                    С того и мучаюсь, что не пойму –

                                    Куда несёт нас рок событий.

                                    Лицом к лицу

                                    Лица не увидать.

                                    Большое видится на расстоянье.

                                    Когда кипит морская гладь,

                                    Корабль в плачевном состоянье.

                                    Земля – корабль!

                                    Но кто–то вдруг

                                    За новой жизнью, новой славой

                                    В прямую гущу бурь и вьюг

                                    Её направил величаво.

Ну кто ж из нас на палубе большой

Не падал, не блевал и не ругался?

Их мало, с опытной душой,

                                            Кто крепким в качке оставался.

                                                  Тогда и я

                                                  Под дикий шум,

                                                  Но зрело знающий работу,

                                                  Спустился в корабельный трюм,

                                                  Чтоб не смотреть людскую рвоту

                                                  Тот трюм был—

                                                  Русским кабаком.

                                                  И я склонился над стаканом,

                                                  Чтоб, не страдая ни о ком,

                                                  Себя сгубить

                                                  В угаре пьяном.

                                                  Любимая!

                                                  Я мучил вас,

                                                  У вас была тоска

                                                  В глазах усталых:

                                                  Что я пред вами напоказ

                                                  Себя растрачивал в скандалах.

                                                  Но вы не знали,

                                                  Что в сплошном дыму,

                                                  В развороченном бурей быте

                                                  С того и мучаюсь,

                                                  Что не пойму,

                                                  Куда несет нас рок событий…

                                                  ……………...............................

                                                  Теперь года прошли,

                                   Я в возрасте ином

                                   И чувствую и мыслю по иному

                                   И говорю за праздничным вином

                                   Хвала и слава рулевому!

                                   Сегодня я

                                   В ударе нежных чувств.

                                   Я вспомнил вашу грустную усталость.

                                   И вот теперь

                                   Я сообщить вам мучусь,

                                   Каков я был

                                   И что со мною сталось!

                                   Любимая!

                                   Сказать приятно мне:

                                   Я избежал паденья с кручи.

                                   Теперь в Советской стороне

                                   Я самый яростный попутчик.

                                   Я стал не кем,

                                   Кем был тогда.

                                   Не мучил бы я вас,

                                   Как это было раньше.

                                       За знамя вольности

                                   И светлого труда

                                   Готов идти хоть до Ла-Манша

                                   Простите мне ….

                                   Я знаю: вы не та –

                                   Живёте вы

                                   С серьёзным умным мужем;

                                   Что не нужна вам наша маета,

                                   И сам я вам

                                   Ни капельки не нужен.

                                   Живите так,

                                   Как вас ведёт звезда,

                                   Под кущей обновлённой сени.

                                   С приветствием,

                                   Вас помнящий всегда

                                   Знакомый ваш

                                                Сергей Есенин.

Мечта о чистой любви – один из основных мотивов любовной лирики.

   Руки милой – пара лебедей –

                                   В золоте волос моих ныряют.

                                   Все на этом свете из людей

                                   Песнь любви поют и повторяют.

                                   Пел и я когда-то далеко

                                   И теперь пою про то же снова,

                                   Потому и дышит глубоко

                                   Нежностью пропитанное слово.

                                   Если душу вылюбить до дна,

                                   Сердце станет глыбой золотою,

                                   Только тегеранская луна

                                   Не согреет песни теплотою.

                                   Я не знаю, как мне жизнь прожить:

                                   Догореть ли в ласках милой Шаги

                                   Иль под старость трепетно тужить

                                   О прошедшей песенной отваге?

                                      У всего своя походка есть:

                                      Что приятно уху, что – для глаза.

                                   Если перс слагает плохо песнь,

                                   Значит, он вовек не из Шираза

                                   Про меня же и за эти песни

                                   Говорите так среди людей:

                                   Он бы пел нежнее и чудесней,

                                   Да сгубила пара лебедей.

1925 год – последний год жизни поэта. Он продолжает плодотворно работать, но душа поэта больна, сердце его разрывается от тоски, он не видит выхода………………………….

Вольф Эрлих, его друг, был близок с поэтом до последних его дней. Он вспоминает один из последних разговоров с Сергеем Есениным: « - Слушай, я – конченый человек, я очень болен, я очень несчастлив. У меня ничего нет в жизни. Всё изменило мне. Всё!»он чувствует, что душа поэта «сгорела до тла».

                                   Мы теперь уходим понемногу

                                   В ту страну, где тишь и благодать.

                                   Может быть, и скоро мне в дорогу

                                   Бренные пожитки собирать.

                                   Милые берёзовые чащи!

                                   Ты, земля! И вы, равнин пески!

                                   Перед этим сонмом уходящих

                                   Я не в силах скрыть моей тоски.

                                   Слишком я любил на этом свете

                                   Всё, что душу облекает в плоть.

                                   Мир осинам, что раскинув ветви,

                                   Загляделись в розовую водь.

                                   Много дум я в тишине продумал,

                                   Много песен про себя сложил,

                                   И на этой на земле угрюмой

                                   Счастлив тем, что я дышал и жил.

                                   Счастлив тем, что целовал я женщин,

                                   Мял цветы, валялся на траве

                                   И зверьё, как братьев наших меньших,

                                   Никогда не бил по голове.

                                   Знаю я, что не цветут там чащи,

                                   Не звенит лебяжьей шеей рожь.

                                   Оттого пред сонмом уходящих

                                   Я всегда испытываю дрожь.

                                   Знаю я, что в той стране не будет

                                   Этих нив, златящихся во мгле.

                                   Оттого и дороги мне люди,

                                   Что живут со мною на земле.

Декабрь. 1925 год. Плакала природа. Ручьями рыдали тротуары… в Петербурге 27 декабря ушёл из жизни Сергей Есенин. С дневным товарным поездом гроб с телом привезли в  Москву, установили в Доме Печати. Стоял почетный караул. Прощались с Есениным, всматривались в лицо и не узнавали его. Это было чужое лицо. Всегда пышные кудри зачёсаны назад гладко. Исчезло выражение, которое показывала, что он чувствует, что на сердце, что его волнует в определённую минуту. Это лицо было другим., оно молчало ничего не выражало. Его друг – иманжинист В. Шерменевич вспоминал: « Когда вынесли гроб из Дома Печати, около моста с катафалком поравнялся какой то бродяга, вышедший из ночлежного дома, и спросил, кого везут. Бродяга был очень оборванный, грязный, небритый. Ему сказали: «Есенина». Он спросил: «Это тот, который стихи писал?» ему сказали: «Да».  И бродяга упал на сугроб снега и плакал, как мальчик. Давно уже проехала процессия, а бродяга всё лежал и плакал. Мало было других людей на похоронах, кто плакал бы, более горько, чем этот как будто бы чужой Есенину человек.

Есенина похоронили на Ваганьковском кладбище рядом с другом, поэтом Ширяевцем, могилу которого он часто навещал.

Его похоронили под неумолимый плач осени, она будто вернулась проститься с поэтом. А на другой день ударил мороз. Осени больше нечего было делать, («Ушёл поэт»)

 Да, сердце гениального поэта испытывало воистину космические эмоциональные, нравственные перегрузки. На совесть его легли тревоги, заботы Отчизны, людские слёзы и печаль, светлые и радостные мгновения счастья народного. Жизнь его – пророческий духовный подвиг. А. Толстой в те дни писал: «Погиб величайший поэт… Его поэзия есть как бы разбрасывание обеими пригоршнями сокровищ его души». А Максим Горький заметил: «Он яркой одинокой звездой взошёл на небосвод русской поэзии».        

                          ( песня группы «фактор» «одинокая звезда»)

Никому не уйти из-под очаровывающей власти его таланта. Вы прослушали песню группы «Фактор». Истинна любовь народа к творчеству Сергея Есенина, сколько песен, романсов написано на слова поэта. К 110 годовщине вышел фильм « Сергей Есенин».

Я знаю, вы многие с интересом смотрели серию за серией. Сериал вызывал разное толкование, появилось много критических статей. Кто-то в восторге от постановки, у кого-то полярная точка зрения. А какие у вас остались впечатления после просмотра? Согласитесь со мной, нас волнует, впечатляет образ С. Есенина, его творчество.

Движется, живёт по своим законам мир поэзии – Вселенная души человечества. Беспрерывно рождаются и вспыхивают в этом чудесном мире новые поэтические звёзды и звёздочки. Одни сгорают и навсегда затухают ещё при жизни их «хозяина», свет души от других доходит к нам на протяжении десятилетий, и лишь немногие, очень немногие согревают народную «живу душу» в веках, разгораясь со временем всё ярче и ярче. Имя одной из таких прекраснейших лучезарных звёзд в бессмертном поэтическом созвездии России – Сергей Есенин. Оно – вечно.

Выполните тест:

https://docs.google.com/forms/d/14tZuMJfDudvsVSgsS6mgVGDAq-I_mEFJZxK-HSJ7K_k/edit