"Есть только миг..."
материал по литературе на тему

«Есть только миг…»

…И снова идут они неспешной поступью: взрослый мужчина и маленький мальчик. Идут бок о бок: мужчина, сжимающий детскую ладошку в надёжной руке, и мальчик, доверившийся этому незнакомому человеку.

- Долго ли ещё идти? – спросил мальчик.

- Нет. Но тебе лишь кажется, что мы идём очень долго. Время здесь не имеет значения. Его просто нет.

- А разве так бывает? – усомнился малыш.

- Конечно, бывает.

- А моя мама очень часто, когда мне совсем не хочется вставать рано утром, чтобы идти в детский сад, говорит о том, что мы теряем время. Она любит повторять, что время – одна из величайших ценностей.

Мужчина присел на корточки перед мальчиком и заглянул ему в глаза.

- Твоя мама совершенно права. Но я открою тебе один секрет: на свете есть вещи, не сравнимые со временем. Такие, как миг и вечность.

- Значит, то место, в котором мы находимся, и есть вечность? – спросил мальчик.

- Это одно из его имён. Но я думаю, нам стоит продолжить наш путь, поскольку мы почти уже пришли,  - ответил его спутник, указывая вдаль.

Украдкой разглядывая товарища, мальчик отметил про себя, что где-то смутно видел его черты. Вот только не мог вспомнить, где именно. Если бы его попросили описать этого человека, он не смог бы этого сделать в точности, поскольку даже сейчас ему казалось, что черты его размыты, как  размывается рисунок на холсте причудливым взмахом кисти художника. Единственное, что он мог бы сказать уверенно: человек был не стар. От него исходили головокружительные волны нерастраченной энергии и силы и чего-то ещё такого, чему он не мог подобрать имени, но всегда ощущал в те моменты, когда мама молча подходила к нему и неожиданно, присев на корточки , порывисто обнимала, шепча удивительные слова, от которых сердце пускалось вскачь.

Мальчик ещё крепче взял за руку своего спутника. В этот момент в его сердце не было места страху, несмотря на то, что человек был ему незнаком. Напротив, странное и такое естественное чувство защищённости , надёжности внезапно обрушилось на него. Погружённый в собственные мысли, он и не обратил внимания на пейзаж, раскинувшийся вокруг. Всё это время они шли мимо картин, если можно было так их назвать, сменяющих друг друга как картинки в калейдоскопе. Ему так показалось, и это было, на его взгляд, самое удачное сравнение. Он любил подолгу сидеть с этой игрушкой, подаренной когда-то на день рождения тётей Лилей, лучшей маминой подругой. Калейдоскоп был достаточно большим, современным и картинки в 3D формате на тему космоса отвечали самым продвинутым современным технологиям. Пейзажи или даже сцены, словно из жизни, были очень похожи на эти реалистичные картинки. Вот девочка сидит на качелях, с каждым движением взлетая всё выше, а её мама просит сына не раскачивать  сестру так сильно. Следующая картинка:  женщина в белом халате, пристально вглядывающаяся в микроскоп, под окуляром которого свершается какая-то неведомая жизнь. Внезапно рядом с мальчиком вырос мост, по которому шли двое: молодой парень и девушка. Вернее, шёл только молодой человек, неся на руках девушку в ослепительно белом платье, а над их головами взрывался в небе снопами огня фейерверк. Мальчик вспомнил: вот такой же красочный фейерверк запускали на весёлой свадьбе Назаровых, где он, по традиции, подавал кольца молодым. И эта девушка со своей счастливой улыбкой так похожа на тётю Аню в тот день. Но тут  же рядом взорвался столп огня, но не красочного и фееричного по случаю торжества, а однообразного и в то же время кроваво-ослепляющего, какой показывают в голливудских блокбастерах. Хотя мама это ему запрещала, он всё же смотрел украдкой подобные фильмы, но бутафорский огонь в боевых сценах не мог сравниться с тем ужасом, который он сейчас увидел и испытал…

По телу мальчика прошла судорога, он непроизвольно вжал голову в плечи, а из глаз вот-вот брызнули бы слёзы…

- Вот мы и пришли, - сказал мужчина.

Мальчик огляделся. Они находились в какой-то низине, слошь усеянной цветами, если можно было их так назвать. Он никогда не видел ничего подобного.

- Где мы?- спросил мальчик.

- Я называю это место Долиной Цветов.

 Вся долина сверкала  точно самоцвет. Несомненно, преобладающим цветом здесь был огненно- пурпурный. Но в то же время  между соцветиями проглядывала изумрудная зелень листьев.

- Это живые цветы? – снова спросил мальчик своего спутника.

- Ты можешь сам это узнать.

Мальчик подошёл к одному цветку и, всё ещё не решаясь дотронуться, стал его рассматривать. Цветок был необычной формы, напоминающей звезду. Ему вспомнилась звезда на Кремлёвской башне, которую ему показывала мама. «Удивительное сходство», - подумал он. Сердцевина цветка переливалась, словно алмаз,  и напоминала маленькое сердце. Тут внезапная догадка осенила его. Он поднял голову вверх и ахнул. Над его макушкой раскинулся Млечный путь, но совсем не такой, какой им показывала на картинке в детском саду Наталья Георгиевна. Каждая звезда Млечного пути была точной копией цветка Долины, только в другом преломлении. Словно Долина отражалось в ночном небе, как в зеркале. Или наоборот. Он не смог бы сказать наверняка, но это было ни на что не похоже.

- Но разве так бывает?- прошептал мальчик.

- Здесь бывает, - ответил мужчина. И мальчик ему поверил. Потому что иначе и быть не могло.

- Если ты позволишь, я покажу тебе ещё кое-что. Может оно покажется тебе не таким впечатляющим и красочным, как всё окружающее, но ЗДЕСЬ и СЕЙЧАС для меня это дороже  всего существующего.

И они направились дальше по долине, лёгким, неуловимым движением касаясь цветов. Мальчика совсем не удивил тот факт, что цветы на ощупь оказались созданными из какого-то эфирного вещества. Пройдя ещё немного, он увидел перед собой то, что совсем не вписывалось в нереальность происходящего. Это был маленький цветок небесно-голубого цвета с резными остроконечными  лепестками. И он не переливался как бриллиант. Мальчик дотронулся до него пальцами. Цветок оказался живым, слабый аромат, исходящий от него, живо напомнил ему луг возле реки, куда они часто оправлялись с мамой летом. И мама уже показывала ему этот цветок. Он его помнил, вот только не мог вспомнить названия…

- Это василёк, - будто прочитав его мысли, ответил мужчина. – Я берегу и ухаживаю за ним здесь.

- Почему? Неужели он так важен? Здесь много других, более красивых цветов.

- Другие цветы не нуждаются во мне, в моей заботе. Другие люди заботятся о них, берегут их жизнь. А этот – только мой.

- Но он так не похож на остальные…

- Вот за это я его и люблю. Цвет его лепестков напоминает мне о прозрачных чистейших  водах озера, находящемся в краю, в котором я родился, о мирном небе, раскинувшемся над моей Родиной, о прекрасных глазах моего сына, которого я видел только раз в жизни и отдал эту жизнь  за него…

Мужчина вдруг умолк, пристально вглядываясь в глаза мальчика. А в воздухе повис невысказанный вопрос…Но мальчик всё же озвучил его.

- Отдал жизнь? Значит тебя уже нет?

- К сожалению, это так.

Мужчина опустил голову.

- Но ты же разговариваешь со мной, ты держишь меня за руку. Значит – ты есть, - упрямо повторял мальчик.

- Да, есть. Но только не в том смысле, как это понимают на Земле. Я не живу жизнью, не вдыхаю полной грудью воздух. Я живу в памяти людей, которые помнят обо мне. Пока ещё помнят. Они называют мою смерть на Земле подвигом, хотя сам я так не считаю. Это был мой долг: перед семьёй, Родиной, перед жизнью в целом. Я понимал это тогда, ещё задолго до того, как враг выстрелил в меня из автомата в долине реки Аргун в Кавказских горах, и понимаю это СЕЙЧАС  даже лучше, чем тогда. Все сцены, которые ты видел, - это воспоминания людей: как хорошие, так и плохие. Они остались здесь навсегда. Это словно память Земли, объединяющая памяти миллионов людей. Цветы, которыми ты восхищался, - это воспоминания о тех людях, которые отдали жизнь за Любовь: любовь к девушке, к матери, к отцу, к ребёнку, любовь к людям, любовь к Родине, к жизни. И они живы до сих пор, пока люди из поколения в поколение помнят об этой жертве, помнят и чтят…

Мужчина замолчал. А мальчик задумчиво смотрел на цветок. Аргун….Кавказ… Эти слова то и дело вспыхивали в его сознании, как огненные точки. Он откуда-то знает об этом…Может слышал…Но от кого же? Или ему только кажется, что знает…Догадка ускользала от него, как мыло из рук, он пытался ухватиться за этот краешек сознания, но он растворялся, как стала внезапно растворяться фигура ещё не старого мужчины, склонившегося над цветком…

- Рота подъём! – отчеканила бодрым голосом мама, войдя в комнату Антона.

Несмотря на то, что ей почти каждый день приходилось довольно долго приводить в чувство сына, сегодня он на удивление быстро проснулся и порывисто вскочил с постели. Он казался задумчивым, погружённым в какие-то ведомые лишь ему одному мысли, словно всё это время размышлял  во сне.

- Антош, что-нибудь случилось? – встревоженно спросила мать. – Тебе снились кошмары?

 - Нет, не кошмары вроде. Мне действительно что-то снилось, вот только не могу вспомнить что именно. Со мной такого ещё не бывало. Словно важное что-то…

- Ну это же просто сон. Брось, не бери в голову, - отмахнулась мама. – Ох, и снова эти разбросанные носки. - Ты ещё не в ванной? Смотри: опоздаем, время дорогого стоит. Звезда на Кремлёвской башне, наверное, уже потускнела от ожидания…

Звезда. Кремлёвская башня. Тут Антона точно током пронзило, аж дыхание сбилось. Он вспомнил. Он видел себя, но совсем маленьким. Он стоял среди цветов, и с ним был ещё кто-то. Кто-то…

Внезапно с мягким стуком на пол что-то упало. Это мама задела фотографию в рамке, стоявшую на тумбочке, когда подбирала разбросанные по всей комнате вещи. Она подняла её и бережно поставила на место. На снимке был изображён мужчина, ещё не старый, одетый в камуфляжную форму, а за его спиной раскинулось озеро с чистейшей прозрачно- голубой водой, будто зеркальное отражение такого же цвета мирного неба над головой.  Счастливая улыбка застыла на губах…

- Мама!!!Мамочка!!! – вне себя вскричал  Антон, схватив фотографию. – Я вспомнил! Я наконец-то вспомнил! Я видел папу во сне! Я знаю, что это был он, хоть никогда и не видел его. Это точно был он, ты рассказывала мне про него. Он разговаривал со мной. Говорил, что жив, жив, пока мы любим его, пока помним о нём, и другие, совсем чужие люди тоже помнят о нём. И…

Вдруг Антон опустил руки, держащие фотографию, увидев застывшее лицо матери.

- Ты не веришь мне? – прошептал он. – Думаешь, что это всего лишь сон?

- Ну что ты, милый, - произнесла мать, пристально глядя в васильковые глаза сына.-   Конечно, я тебе верю. Я всегда тебе верю. Просто я поражаюсь, как много ты понимаешь в этой жизни, осознаёшь истину, доверяешься ей, не боишься произнести вслух. Это дорого стоит. Наш папа погиб и в то же время жив, его больше нет и одновременно он есть. Это оттого, что мы помним о нём и другие не забывают. Он таким и остался для нас, как на этом снимке. И мне хочется, чтобы мой сын был похож на своего отца. Я чувствую, что так оно и должно быть. Нет, я уверена.

Заблестевшие было слёзы сами собой куда-то исчезли. Она вообще редко плакала. Это такое не свойственное женщине качество особенно выделяло её среди других.

Она раскрыла объятия и порывисто обняла сына, любимого до самозабвения. Как в далёком детстве прижимала его голову к тому месту, где гулко и размеренно билось сердце. Когда-то она делала это очень часто, но сейчас Антон уже вырос, став почти взрослым, и, по-видимому, стеснялся этих проявлений чувств, считая их неприемлемыми для мужчины. Но в этот короткий и волшебный миг единения он замер на секунду и тут же ещё крепче обнял маму. Как тогда…В далёком детстве…И всепоглощающее, выворачивающее душу чувство, которому они не могли подобрать точного имени, затопило всё вокруг.