"А мамины глаза"
классный час (10 класс) на тему

Классный час ко Дню матери

«А мамины глаза всегда следят с волнением за нами…».

Цель: показать бессмертие образа Матери во времени.

Задачи: 

1. Подвести учащихся к пониманию, что мать – самое святое для человека, первоначало жизни на земле, основа счастья, добра, любви; 

2. Способствовать формированию понимания значимости матери в жизни каждого человека.

Ход мероприятия

Сегодня мы с вами коснёмся, пожалуй, самой сокровенной темы. Мы будем говорить о Матери, о её величии. Моими собеседниками на сегодня уроке будете вы, писатели, поэты, композиторы, художники и исполнители. Буду рада, если в процессе разговора вы откроете что-то важное для себя. 

Слово «мама» - особое слово. Оно рождается вместе с нами, сопровождает нас в зрелые годы, с ним мы уходим из жизни. Случайно ли, что ребенок, еще не умеющий говорить, раньше других произносит слово «мама»? 

Первое слово ребёнок сказал:

- МАМА!

Вырос. Солдатом пошёл на вокзал: 

- МАМА! 

Вот он в атаке на дымную землю упал: 

- МАМА! 

Встал. И пошёл. И губами горячими к жизни припал: 

- МАМА! 

«Мама» -  это слово почти одинаково произносится на многих языках: русском, болгарском, чешском, польском, литовском, албанском. 

По-русски – мама, 

По-грузински – нана, 

А по-аварски ласково – баба. 

Из тысяч слов земли и океана 

У этого – особая судьба. 

Став первым словом в год наш колыбельный, 

Оно, порой, входило в дымный круг 

И на устах солдата в час вечерний 

Последним словом становилось вдруг 

На это слово не ложатся тени. 

И в тишине, наверно, потому 

Слова другие, преклонив колени, 

Желают исповедаться ему. 

Когда-то, в школьные годы, нам задавали писать сочинения «За что я люблю свою маму». И мы, немного смущаясь и преодолевая неловкость, наделяли своих мам известными нам добродетелями: умная, добрая, веселая, трудолюбивая. 

Теперь сочинений «За что мы любим…» в школе не пишут. И, действительно, сам по себе этот вопрос по меньшей мере странен. Разве любят за что-то? Просто любят и всё. 

Если вас попросить: «Опиши мне свою маму», многим, оказывается, сделать это очень трудно. Легче описать друга или подругу. Все ли вы знаете, какой цвет глаз у матери, какой голос. Смотрите всю жизнь, но не видите. Не знаете самого близкого человека! 

Дело, наверное, в том, что мы не всегда умеем осознавать свое чувство к матери. А это беда. 

Я предлагаю вам послушать отрывок из рассказа Ю. Яковлева «Сердце матери»).  
«Дети никогда не запоминают мать молодой и красивой, так как чувство красоты приходит к ним позже. Дети никогда не говорят маме о любви своей, они не знают, как назвать это чувство, которое привязывает их к ней. В их понимании это чувство как что-то обязательное — вроде утоления жажды. 

Однажды в один из суровых дней я пришел из школы голодный и усталый. Я попросил колбасы, съел один кусок, мне показалось мало, мать мне дала свои, мне снова показалось мало. Я разозлился, хлопнул дверью и ушел. Нет ничего более жестокого, чем просить у матери то, чего у нее нет, — последний кусок. Пройдут годы, и стыд настигнет тебя и тебе станет мучительно стыдно от своей несправедливости. Ты будешь думать о дне своего позора, но уже поздно. Ты скажешь: «Прости!» — нет ответа. Некому прошептать многосердечное слово «Прощаю», Я глажу рукой траву Пискаревского кладбища. Здесь похоронена моя мать. Я ищу сердце матери. Оно не может истлеть. Оно стало сердцем земли». 

Продолжить разговор о материнском сердце я хочу стихами Бориса Лебедева, молодого поэта: 

Двадцать дней и двадцать ночей 

Он жить продолжал, удивляя врачей, 

Но рядом с ним была его мать, 

И смерть не могла его доломать. 

Двадцать дней и двадцать ночей 

Она не сводила с него очей. 

Утром на двадцать первые сутки 

Она вздремнула на полминутки, 

И чтобы не разбудить её, 

Он сердце остановил свое… 

А вы все, сидящие и присутствующие здесь, способны 20 дней и 20 ночей не смыкать глаз возле постели больной матери? 

Есть у Дмитрия Кедрина стихотворение «Сердце», написанное в форме баллады: 

Дивчину пытает казак у плетня: 

- Когда ж ты, Оксана, полюбишь меня? 

Я саблей добуду для крали своей 

И светлых цехинов, и звонких рублей! – 

Дивчина в ответ, заплетая косу: 

- Про то мне ворожка гадала в лесу. 

Пророчит она: мне полюбится тот, 

Кто матери сердце мне в дар принесет 

Не надо цехинов, не надо рублей, 

Дай сердце мне матери старой твоей. 

Я пепел его настою на хмелю, 

Настоя напьюсь – тебя полюблю! – 

Казак с того дня замолчал, захмурел, 

Борща не хлебал, саламаты не ел. 

Клинком разрубил он у матери грудь 

И с ношей заветной отправился в путь. 

Он сердце ее на цветном рушнике 

Коханой приносит в косматой руке. 

В пути у него помутилось в глазах, 

Всходя на крылечко, споткнулся казак. 

И матери сердце, упав на порог, 

Спросило его: «Не ушибся сынок?» 

Подумайте, о чём это стихотворение? О многом. Прежде всего о «великой низости любви», о том, что, наверняка, «споткнется» на дороге жизни тот, кто предал свою мать. Но главное – о безграничном великодушии матери.

Хочу, чтобы вы послушали песню-балладу «Мать пишет» в исполнении Юрия Лозы. Поэтически беспокойная, внутренне напряженная песня. На первый взгляд, в стихотворении – балладе и в песне – балладе нет ничего общего. Но это только на первый взгляд. 

Вслушайтесь в музыку, вдумайтесь в слова. Песня Ю. Лозы как бы продолжение разговора, затронутого Дмитрием Кедриным. Мать – любящая, не думающая о себе – сквозная тема песни. 

А теперь я хотела бы обратить ваше внимание на женские портреты, портреты матерей. 

Посмотрите на центральный из них. Эта картина называется «Мать». Подумайте, на что хотел обратить внимание наше художник? На какую деталь в портрете матери? Почему на руки? Что автор хотел сказать этим? 

«Мама, мама! Я помню руки твои с того мгновения, как я стал сознавать себя на свете. За лето их всегда покрывал загар, он уже не отходил и зимой, - он был такой нежный, ровный, только чуть-чуть темнее на жилочках. А может быть, они были и грубее, руки твои, - ведь им столько выпало работы в жизни, - но они всегда казались мне такими нежными, и я так любил целовать их прямо в темные жилочки. 
Я помню, как они сновали в мыльной пене, стирая мои простынки, когда эти простынки были еще так малы, что походили на пеленки, и помню, как ты в тулупчике, зимой, несла ведра на коромысле, положив спереди на коромысло маленькую ручку в рукавичке, сама такая маленькая и пушистая, как рукавичка. Я вижу твои с чуть утолщенными суставами пальцы на букваре. Я вижу, как сильной рукой своею ты подводишь серп под жито. 
Я помню твои руки, не сгибающиеся, красные, залубеневшие от студеной воды в прорубе, где ты полоскала белье, когда мы жили одни,- казалось, совсем одни на свете, - и помню, как незаметно могли руки твои вынуть занозу из пальца у сына и как они мгновенно продевали нитку в иголку, когда ты шила. Но больше всего, на веки вечные запомнил я, как нежно гладили они, руки твои, чуть шершавые и такие теплые и прохладные, как гладили мои волосы, и шею, и грудь, когда я в полусознании лежал в постели. И когда бы я ни открыл глаза, ты была всегда возле меня, и ночник горел в комнате, и ты глядела на меня своими запавшими очами, будто из тьмы, сама вся тихая и светлая, будто в ризах. Я целую чистые, святые руки твои!» 
По-моему, слова эти из романа А.Фадеева «Молодая гвардия» как нельзя лучше отвечают на мои поставленные вопросы и подытоживают ваши ответы. 

Мы обладаем литературой, так много сказавшей миру о Матери. Я не оговорилась, никакая другая литература не подняла материнство на такую высоту. Некрасов, Горький, Есенин, Гамзатов… У кого же учиться культуре отношений к Матери, как не у наших поэтов и писателей! 

А сейчас я произнесу два слова: Мать и … война. 

День 21 июня 1941 года многие матери отметили чёрным числом, а на земле появились первые холмики могил. 

Что поднимало людей на подвиг? Любовь к Родине и ожидание матерей. Неразделимы эти два понятия – Родина и Мать. Мать и Родина ждали возвращения своих детей. Но не дождались. 

А. Дементьева «Баллада о Матери» 

Постарела мать за 30 лет. 

А вестей от сына нет и нет. 

Но она все продолжает ждать, 

Потому что верит. 

Потому что мать. 

И на что надеется она? 

Много лет, как кончилась война. 

Много лет, как все пришли назад, 

Кроме мертвых, что в земле лежат. 

Сколько их в то дальнее село 

Мальчиков безусых не пришло. 

Раз в село прислали по весне 

Фильм документальный о войне. 

Все пришли в кино: и стар, и мал, 

Кто познал войну и кто не знал. 

Перед горькой памятью людской 

Разливалась ненависть рекой. 

Трудно это было вспоминать, 

Вдруг с экрана сын взглянул на мать. 

Мать узнала сына в тот же миг 

Вмиг пронесся материнский крик: 

Алексей! Алешенька! Сынок! 

Словно сын ее услышать мог. 

Он рванулся из траншеи в бой, 

Встала мать прикрыть его собой. 

Все боялась, вдруг он упадет?! 

Но сквозь годы мчался сын вперед! 

- Алексей! – кричали земляки, - 

Алексей! – просили, - добеги! 

Кадр сменился. Сын остался жить. 

Просит мать о сыне повторить. 

Просит мать: «О сыне повторить!» 

И опять в атаку он бежит, 

Жив, здоров, не ранен, не убит. 

Дома все ей чудилось кино. 

Все ждала: вот-вот сейчас в окно 

Посреди тревожной тишины 

Постучится сын ее с войны. 

В разлуке с детьми нет для матери большей радости, чем письма. Чего только не передумает она, когда письма не приходят или сильно запаздывают. Ночью бессонница, днем все валится из рук, картины одна ужаснее другой встают в воображении. «Ну чего ты зря беспокоилась, - говорим мы при встрече, - что могло случится?» 

Мы обещаем, что больше такого не повторится. Но проходит время, и снова мы начинаем письмо к матери с извинениями за долгое молчание. 

Мы часто мать по пустякам тревожим: 

У друга заночуешь иногда, 

А мать не спит 

И думает, быть может, 

Что с сыном приключилася беда. 

Она не спит. 

Минута словно вечность, 

Проходит перед нею, как вопрос. 

Заплачет мать, 

И ей как - будто легче… 

А если у нее не хватит слез? 

О матерях можно говорить долго, тема эта неисчерпаема. Но, очевидно, есть смысл прочесть лучшее, что написано в нашей поэзии о самом родном человеке. 

Отрывок из поэмы Р. Гамзатова «Берегите матерей». 

Воспеваю то, что вечно ново, 

И хотя совсем не гимн пою, 

Но в душе родившееся слово 

Обретает музыку свою. 

И моей не подчиняясь воле, 

Рвется к звездам, ширится окрест… 

Музыкою радости и боли 

Он гремит, души моей оркестр. 

Но когда скажут я, как впервые, 

Это слово – Чудо, слово – Свет,- 

Встаньте, люди! Павшие, живые! 

Встаньте, дети бурных наших лет! 

Встаньте все и выслушайте стоя 

Слово это – древнее, святое. 

Распрямитесь! Встаньте!.. Встаньте все! 

Слово это сроду не обманет, 

В нем сокрыто жизни существо. 

В нем – исток всего. Ему конца нет. 

Встаньте!.. Я произношу его: 

«Мама!» 

Мы в долгу перед своими матерями. Давайте мысленно попросим у них прощения и признаемся им в нашей вечной любви.

Песня «Там далёко-далеко в тихом городе» в исполнении Светланы Лазаревой. 

В заключении проводится акция «Письмо матери».