Муниципальный фестиваль детского литературно-художественного творчества «Край родной навек любимый»

Северу навечно оставляем/

мы частицу сердца своего…

Север, север без конца и края,

Ледяных просторов торжество.

Северу навечно оставляем, оставляем

Мы частицу сердца своего…

Бабушка выдохнула и затихла. Сколько песен о севере слышала я из бабушкиных уст! Еще совсем крошкой засыпала я под песню, которая стала для меня колыбельной. Бабушка, похлопывая меня по спине, тихо мурлыкала: «Я л-ю-ю-ю-блю-ю-ю тебя, Заполя-я-ярье-е-е, так зачем ты зовё-ё-ёшь на юг?» Мама говорит, что и она засыпала под эти песни. Поэтому любовь к родному краю, я, как говорится, впитала с молоком матери, с колыбельными бабушки.

Ребенком, ныряя в пушистые сугробы, я не представляла большего счастья, чем подольше задержаться на улице. Краснощекая, с замороженными пальчиками, в одежде, на которой виноградом висели снежные шарики, бежала я на крик мамы домой, чтобы съесть горячих оладушек с молоком, переодеться и снова бежать на улицу.

А потом, возвратившись домой и насыпав в кормушку пшена, наблюдала из окна, как птицы, нахохлившись, клюют зёрнышки за стеклом.

Щурясь от слепящего солнца, скинув рукавички, вместе с детворой из своего дома лепила снеговиков, когда морозы сменялись оттепелями. Ни с чем не сравнимый запах мокрого снега так и манил попробовать его на вкус. И, отломив с крыльца огромную сосульку, я грызла её, как леденец, боязливо поглядывая, не видит ли меня из окна мама.

Так было в детстве. Так осталось и сейчас. Я люблю свою малую родину в любое время года. Зимой за яркие звезды и фантастически огромную луну на черном шёлке неба, за яркие сполохи северного сияния, неведомые людям юга, за узоры на окнах квартиры, за песни вьюги за стенами дома, за воздух, бодрящий утром по дороге в школу…

Весна, такая поздняя в нашем краю, радует каждым листочком, пробившимся на свет, каждым одуванчиком, поднявшим яркую жёлтую головку, едва появляются на земле первые проталинки.

Лето. Ах, лето!!! Две-три недельки, и закончилось, едва начавшись. Но мы, те, кто родился на заполярной земле, умеем радоваться этим денечкам. Рыбалка, поездки в лес по ягоды и за грибами, редкие пикники в кругу семьи на лоне природы – все это кружит голову, радует, оставляет незабываемые впечатления.

Осень. Кто скажет, что не знаем мы настоящей красоты увядающей природы, будет не прав. Пестрящие багровыми, жёлтыми, оранжевыми и бурыми пятнами сопки, ярко-малиновые заросли отцветшего иван-чая, слепяще-лимонная листва осин перемежаются со спокойными коричнево-желтыми дождями опадающей листвы. Это ли не вальс-бостон из одноименной песни Александра Розенбаума?

 И снова зима. Вечная. Красивая. Торжественная. Суровая, но такая любимая!

«Разве сопки здесь не красивей?

Разве реки здесь не быстрей?

Говорят, что здесь край России,

Только ты никому не верь!» - подхватываю я песню бабушки.

Скоро, совсем скоро закончу я школу. Но даже если придется покинуть мне родные края, навсегда они останутся в моей памяти. Нет любви откровеннее и пламеннее, чем любовь к земле, где ты родился и вырос.