стихи "Пруд детства моего", "Мы встретимся ,отец!"

Стихи  Ильясова  Булата Айдаровича,  ученика  8 класса  

МБОУ «Айбашская СОШ»

Пруд детства моего

Как хорош ты пруд у дома, как ты греешь сердце мне!

Ты в любое время года доставляешь радость мне.

Летом можно порыбачить, посидеть в тени дерев,

А зимою  порезвиться, покататься на коньках.

Но весна другое дело: поднимается вода,

Кромки льда вокруг кружатся и плывут под мост, туда,

Образуя помутнение  и кружение всего.

Отраженья не увидишь ты лица уж своего.

Осень тихо увядает, гладь твоя чиста лежит.

Только ивы пожелтели, куст шиповника  горит.

Пруд не просто наслажденье, отдых сердца моего.

Ты хранитель от  пожаров обитателей всего.

Собираешь вкруг себя ты живность, птиц, моих друзей.

И с мостка глядеть в мир новый всем нам лучше, веселей.

Свесив ноги,  помечтаем, штаб построим у воды.

И  тихонько наблюдаем мы за жизнью со стороны.

Так промчатся годы верно, лето, осень и зима.

Станем  старше и взрослее, разойдемся кто, куда.

А вот пруд сберешь уж новых вкруг себя друзей, подруг.

И зелененькие ели уж до неба дорастут.

Будешь ты  хранить нам верность, сбережешь  мосток  ты наш.

Будем там мы все встречаться, вновь вернемся в тот  мирок.

Пруд у дома, вот ведь диво, так прекрасно, что ты есть,

Пусть удастся через годы около тебя нам  сесть.

Март 2012г.

Мы встретимся, отец!

Сижу, пишу,  и думаю, как и почему?

Как так случилось, нет тебя!? Зачем   и почему?

Все как  во сне как будто бы, в тумане, в забытьи.

Ведь был же рядом, чувствовал, не мог исчезнуть ты!

Бывают дни, мне кажется, что рядом ходишь ты.

Своей усмешкой доброю, являясь мне во сны.

Сидишь ты где-то, рядом тут, и смотришь,  как расту.

И думаешь, мне кажется: «Как  без меня живут?»

«Мастак»  читая,  «Сам»  листая,  записываешь ты.

Продумывая, планы строя несбыточной мечты.

Свой уголок построил все ж, хранилище души,

Где сердцем оборудовал все мастеру  руки.

В саду ли, в огороде ли, в сарае ль  иль в дому

Везде следы от рук твоих, деяния твои.

Гараж  тобой построенный пустует уж давно.

Березка стала девицей, закрыла все крыло.

У дома та скамеечка, узорами пестрит,

Что вырезал и лаком крыл для долготы судьбы.

Теперь сидит там бабушка, грустит по вечерам

Все ждет чего-то, смотрится, прищуриваясь вдаль.

Наверное, ей вспомнилось, как ты из школы шел

Иль как дорожку эту вот укладывал с отцом.

Как людям без разбору ты на помощь шел всегда,

Как спорился в руках твоих рубанок завсегда.

«Он плотник, столяр, каменщик, фотограф, педагог

Электрик, и, конечно же, историк  страстный он», -

Сказала мама,  и заплакала, взглянув в мое лицо.

Она скрывать старается отчаяние свое.

Так хочется  мне стать таким, чтоб мной гордился ты.

Сказал: «Есть продолжатель дел моих в том доме у реки».

Живем воспоминанием, альбомами фото.

Все ждем тебя, вернешься ты, и, встретимся мы все.

Декабрь 2011г.