Самая важная памятка
.....
Не влюбляйся в пустые вещи и не слушай чужую тьму,
Помни - часто ты сам тюремщик, что бросает себя в тюрьму,
Даже если не мысли - сажа, даже если не стон, а крик
Никогда не считай неважным то, что греет тебя внутри.
Знаешь, это сложней гораздо, путь нехожен, забыт, колюч
Каждый в сердце лелеет сказку, эта сказка - твой главный ключ
И неважно, что там с сюжетом, кто в ней дышит и кто живёт.
Просто помни, что только это может двигать тебя вперёд.
Будь спокойным, как пух и лучик, никогда не борись с людьми
Ты - часть мира: коль станешь лучше, значит этим меняешь мир
Мир велик и неодинаков, он маяк, но и он - свеча.
Если ты ожидаешь знака
Вот он, знак:
начинай
сейчас.
Главные вкладки
ДЛЯ ДУШИ
Опубликовано 07.06.2015 - 11:21 - Коломенская Виктория Григорьевна
"Внешность – это ерунда, внешность может быть любой. Истина где-то внутри, там, где помещается странная субстанция по имени душа." (Сандра Мэй)
*****
Монитор, закипающий чайник, ночь усталостью тянет глаза.
Нету хуже греха, чем молчанье, если хочешь и можешь сказать.
Распускается лето тюльпаном, одуванчиками - фонари.
В жарких улицах, в сумраке спален - говори, говори, говори.
Говори - до озноба и хрипа, до сухих и растресканных губ,
тихим шепотом, сорванным криком, на ходу, на лету, на бегу.
Говори же - и сердцем, и кровью, всем, что бьется в сплетениях жил.
Этот мир создавался из слова, и словами менялся и жил.
...
Говори, как умеешь, как можешь, всем, что в силах отдать - говори!
Алой хной на темнеющей коже, первым отблеском майской зари.
Неуклюже - обрывками строчек, неумело - движеньем руки,
Осторожно, несмело - как хочешь, говори, тишине вопреки.
Говори, пересмешник-бродяга, раня горло осколками слов,
сыт без хлеба и пьяный без браги, говори - вот твое ремесло!
Выбыл, съехал, мигрировал, вышел, вон, под ковриком, видишь, ключи.
Говори мне - я жду, я услышу, говори, говори, не молчи...
Анастасия Шакирова (Волколис)
*****
Ёсано Акико
Вдвоём, или своим путём
и как зовут и что потом...
мы не спросили ни о чём
мы не спросили ни о чём
и не клянемся, что до гроба
мы любим, просто любим...оба...
мы любим, просто любим...оба...
*****
Если пишется книга, то я переплёт её,
Береста, небелёный лён, раскалённый камень.
Я стою за пределом людей, городов, времён,
Где-то между дорожной пылью и облаками.
Кот Басё
На будущее.
Вот книга жизни - смотри скорее, работа, школа и детский сад.
В четыре варежки руки греют, а в шесть - подпалины в волосах.
В двенадцать снова принёс четверку, в пятнадцать гром за окном гремит,
в семнадцать хоббиты, эльфы, орки, бежать, срываться, стучать дверьми.
На той странице - мотало, било, бросало на остриё меча...
На этой - сохнут еще чернила. В ней нету "было", в ней есть "сейчас".
На этой - сонный июньский город, нырять, дрожать в ледяной воде,
кататься в парке, мотаться в горы, быть всюду, вместе...
...и быть нигде.
Когда не пахнут степные травы, не греют мысли и блеск лучей,
когда внутри - остывает, травит, когда ты словно другой, ничей,
и тускло светят в дворах и кухнях все те, кто может еще светить,
когда ты знаешь - всё скоро рухнет, исчезнут в дыме твои пути,
когда всё счастье ушло куда-то, кусками рушится личный мир...
...Вломи себе по башке лопатой. И от меня кочергой вломи.
Дай в лоб с размаху, сойди с уступа, не клейся, словно дешёвый рис.
Бывает пусто - но стисни зубы, не трусь, одумайся, соберись.
Проснись с рассветом, смотри - в пожаре рисует солнце свои черты.
Мир очень старый и мудрый парень. Он видел кучу таких, как ты.
Не нужно мерить судьбу шагами, и ждать удачи ли, власти ли.
Для тех, кто сдался - мир словно камень. Для тех, кто верит - он пластилин.
Не прячься серой угрюмой тенью, не шли надежды в металлолом.
Твое упрямое Восхожденье стоит и ждет за любым углом.
Ты можешь ждать, сомневаться, греться, бояться, волосы теребя.
Но как-то раз в беспокойном сердце проснётся кто-то сильней тебя.
Потащит, грубо стащив с порога, скрутив реальность в бараний рог.
Смиренным нынче - одна дорога. Таким как ты - миллион дорог.
Вот книга жизни - мелькают строчки, не видно, сколько еще страниц.
Одно я знаю, пожалуй, точно - глупей нет дела: трястись за дни.
Ужасно глупо - всё ждать чего-то, гадать, бояться, не спать, не жить...
...Нырять в хрусталь, в ледяную воду, где камни острые, как ножи.
Бежать в автобус, занять оконце, жевать сосиски и хлеб ржаной,
смотреть, как вдруг на закате солнце тебя окрасило рыжиной,
гулять по Спасу, писать баллады, тихонько нежность вдыхать в слова,
ловить затылком людские взгляды, и улыбаться, и танцевать.
Срываться в полночь, пить хмель и солод, влюбляться чертову сотню раз...
А мир смеётся, он пьян и молод. Какое дело ему до нас.
Джио Россо
На краю Земли, у большой реки, где индеец точит свой томагавк,
где быстра вода и шаги легки, не дают пощады своим врагам.
Я иду, усталый, больной и злой, намотав на руку цветной платок.
Здесь ползет змея, и москитов рой, нет стеклянных окон, больших дорог.
Сердце мира бьется среди цветов, среди ярких лилий и белых калл.
Здесь не важно, кто твой король и Бог, был ты праведным или бесчестно крал.
Револьвер заряжен, шесть верных пуль, кобура покоится на бедре.
Город мой играет аккорды бурь, я иду по мягкой, живой земле.
Жалкой крысе офисной не понять: в заскорузлой каменной скорлупе,
приучившись есть, потреблять и спать, не найдешь себя, не придешь к себе.
Я иду сквозь влажный и жаркий смог, через джунгли, скалясь зверям в ответ.
Мир прекрасен, правилен и глубок, оглядись, впусти в свою душу свет.
Не лелей проблемы. Жалеть себя - это дело трусов и томных дам.
В серость будней смело добавь огня, подставляй свой парус семи ветрам.
Только в трудностях вырастет Человек, станет жестче кожа, упрямей взгляд.
Не кляни Злой рок за столом, в тепле, ведь Судьба сама не придет к дверям.
Выходи из дома, шагай вперед. Жизнь равна движенью, словам, делам.
Растопив хоть чей-то подкожный лёд, станешь совершенней и лучше сам.
Не завидуй людям, не критикуй, разъедает сердце подобный яд.
Времени в обрез, так не трать впустую. Время - не монета, не взять назад.
Помоги тому, кто не может встать, у кого на ужин лишь черствый хлеб.
Научись любить, верить, понимать, и в кромешной тьме создавать свой свет.
Путешествуй, думай и изучай, спи в палатках и разводи костры.
Пей из термоса полуостывший чай. Не своди свой взгляд со своей мечты.
Так иди вперед, через пыль, метель, по пескам горячим, ночуй в степях.
Ты найдешь Дорогу, любовь и цель.
И в конце-концов
обретешь
себя.
*****
Ты только, знаешь, не уходи,
Останься - грустной, смешной и мудрой,
Горячей камрой в постели утром,
Десятым сердцем в моей груди,
Не уходи!
Не уходи! Я сорву замок,
Куда летишь ты, во мрак и холод?
Ведь без тебя этот теплый город
Дождлив, безумен и одинок.
И я промок.
Вернись - апрелями на губах,
Последним утренним дилижансом
Чтоб бликом солнечным отражаться
В моих стоцветных дурных глазах
Сжигая страх.
Не уходи, здесь тепло и кров,
Прошу, не бойся судьбы капризной!
Вернись, мой самый любимый призрак,
В один из тысяч
моих
миров...
Сергей Лачинов (Джек-с-Фонарём)
*****
Я прежде думала - вот и осень:
пора затишья, озябших снов.
Лоскутный плед, сухоцветы в горсти,
бомбошки, спицы, гора клубков.
Пора прибрать рюкзаки и кеды,
засыпать в банки имбирный чай.
В крови остынет шальное лето -
вздыхай с улыбкой, да вспоминай.
Я прежде думала: «Вот и снова.
Закрыт сезон - опустите флаг».
Но дуракам не видать законов.
Пиши пропало, коль ты дурак.
Холодный воздух войдет под ребра,
сорвется паром с раскрытых губ,
Целует осень невольно больно,
и ты несешься в безумный круг.
Из мегаполиса в захолустье,
за лес, за горы - сорвись, беги!
И вместо нот меланхольной грусти
внутри играет азарт пути.
Лови на стекла огни заправок,
сжимай до скрипа упрямый руль,
Смотри, как искры взлетают плавно,
черти маршруты, стирай, тасуй!
Вокзалы, кассы, места, билеты,
меняйся, смейся, ищи, встречай!
С открытым небом - теплее пледы,
в походной кружке - пьянее чай.
"Дорога" - заговор на три слога.
Ведет из дома – приводит в Дом.
А осень это - и есть Дорога.
Ее начало, виток, излом...
(Княжна Малицкая)
*****
Что с душою осенью творится?
Бродит грусть тропинкой между снов,
И дрожит слезою на страницах
Между горьких, как рябина, слов...
Почему тревожно так на сердце
Без каких то видимых причин,
И так остро хочется согреться
За стеной задёрнутых гардин?
Затерялась где-то одиноко
Нежность среди серых облаков,
И окрасились печалью строки
Трепетных пронзительных стихов...
Почему так мысли уязвимы
Для ветров, ненастья и дождей?
Лишь мечта в душе неугасима
В силе возвышающей своей...
Видимо, недаром говорится,
Что повенчаны краса и грусть...
Что с душою осенью творится
В листопаде оголённых чувств?
*****
Запах осени - это запах грани... Запах счастья и грусти, запах свободы и зависимости, запах веры и усталости, романтики и спокойствия, запах реальности и сказки... это дыхание жизни.. настоящей жизни. (Мария Мацкевич)
*****
Дорога в никуда
Мы все впервые когда-то были
на этом яростном, ярком свете,
Когда впустую теряли силы,
искали в штиле попутный ветер,
Когда ловили дожди в ладони,
когда пытались читать меж строчек,
Когда смеялись над словом "помнить",
когда любили не ставить точек.
Мы каждый день проживаем первым,
последней каждую полночь видя,
И верим - счастье бывает верным,
а жить нельзя лишь на месте сидя...
А может быть мы совсем неправы.
А может сами себя обманем.
И может зря не искали славы,
что слишком многих магнитом тянет.
И может вовсе не в том и счастье,
что верить в собственную свободу?...
Нельзя себя разорвать на части.
Не можно пить лишь святую воду.
Дорога снова ковром под ноги.
В пути-то сердце недолго ноет.
Идем вперед. Не стирая строки.
Их за спиною дождями смоет.
****
«Самый одинокий человек – это мужчина без друга. Друг – это не тот, с которым ты решаешь дела, не тот, который тебе пригодится, а тот, кому ты можешь открыть себя беззащитного, и он не позволит себе потоптаться в твоей душе» (автор цитаты неизвестен, увы)
****
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой всё особое, своё,
И нет планет, похожих на неё.
А если кто-то незаметно жил
И с этой незаметностью дружил,
Он интересен был среди людей
Самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
Но это всё неведомо для нас.
И если умирает человек,
С ним умирает первый его снег,
И первый поцелуй, и первый бой...
Всё это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
Машины и художников холсты,
Да, многому остаться суждено,
Но что-то ведь уходит всё равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
Что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
Мы, зная всё, не знаем ничего.
Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
От этой невозвратности кричать.
1961 год.
