Эссе на конкурс "Без срока давности" Письмо из прошлого

Письмо из прошлого

В прошлом году, готовясь к празднованию великого дня Победы, нас, школьников 4 класса, повели в  школьный музей. Он совсем небольшой, находится прямо в здании школы. Учительница хотела показать нам выставку, посвящённую Великой Отечественной войне. Экспонатов было немного, но все они рассказывали о страшном времени в жизни нашей страны. Мне бросился в глаза небольшой треугольник, сложенный из пожелтевшей странички в клетку. Он лежал немного в стороне, я взяла его в руки и развернула. Это было письмо с фронта. Письмо, которое писали солдаты домой своим жёнам и матерям, своим семьям. Волнуясь, я стала читать  «1944 года августа 21 дня.

С получением моего письма добрый день или вечер. Здравствуй, дорогая жена Прасковья Фёдоровна. Шлю вам свой сердечный привет и массу наилучших пожеланий вашей жизни известный вам ваш муж Прохор. Ещё посылаю по низкому поклону дорогим деткам, сыну Василию и дочке Тоне. А так же шлю привет брату Сергею, тёще Вассе, сестре Лизе, Шуре, Зинке, Коле, Насе, Дуньке, Нюше и всем остальным…».

Из рассказов моих родных я знала, что мой прадед, Васильев Прохор Васильевич, участвовал в войне, а прабабушку звали Прасковья Фёдоровна. Неужели это совпадение или я держу в руках письмо своего прадеда? Трудно было представить, но эта весточка с войны действительно была адресована моим родным.  Их, кому предназначалось это письмо, уже никого почти нет в живых, я не могу расспросить о Прохоре Васильевиче и не знаю, что ответила тогда на него Прасковья Фёдоровна, но мне так хотелось бы сейчас через столько лет поговорить со своим прадедом.

Я перечитывала строку за строкой, и перед глазами возникал образ высокого, худощавого мужчины с небольшой проседью в волосах. Вот он сел на привале, закурил самокрутку, достал из кармана солдатских шаровар листок и карандаш и продолжил писать… «Дорогая жена Паня,  во-первых, я вас уведомляю о том, что я пока жив и здоров, живу пока хорошо…».

И тут я поняла, что самое главное было тогда, узнать, что муж, отец, брат, сын жив?! Читаю дальше, и какая-то трепетно-нежная улыбка невольно появляется на лице «… Погода у нас стоит тёплая, изредка бывают дожди, вот как раз сейчас начинается дождик…». А потом как будто неведомая сила подталкивает меня и сначала совсем тихо, а потом всё громче и громче я произношу: «У нас тоже тепло, начало мая, а пригревает совсем по-летнему».

   Испугавшись своего голоса, продолжаю читать: «Эх, Панька, Панька, а если бы знала, как охота побывать у вас дома, хотя бы, думается, один денёк, хотя бы посмотреть на вас…».

Я остановилась и посмотрела в окно. На слегка позеленевших деревьях сидели воробьи и радовались тёплому солнышку. По голубому небу плыли белые облака, подгоняемые майским ветром. Было так хорошо, тихо и спокойно.

Как много всего было в этих простых словах: боль и надежда, отчаяние и радость, печаль и вера, забота и любовь. И уже почти не слыша себя, ответила: «Мой милый, родимый Проша, мы любим и ждём тебя каждую минуточку. Вот закончится война, и увидимся с тобой, дорогой мой муж…»

Я не знала, ответила ли моя прабабушка на это письмо, но мне так захотелось сказать эти слова вместо неё.

Мой прадед не вернулся с войны, он погиб в Карельских болотах, сражаясь за свою родину. Уже нет в живых ни Прасковьи Фёдоровны, ни сына Василия, ни дочери Антонины (она умерла почти 2 года назад). Но до сих пор стоит дом, где жил Прохор Васильевич со своей женой Паней и детьми, Васей и Тоней. Он был счастлив, работал в колхозе, воспитывал детей. Но пришла война – и разрушила это простое человеческое счастье.

Я часто прихожу в этот дом: здесь живёт внук Прохора Васильевича со своей семьёй. Все вместе мы садимся за круглый стол, перебираем старые фотографии и вспоминаем своих родных, живших в тяжёлое военное время и сумевших пронести через смерть и слёзы, разруху и голод любовь и уважение друг другу. И этому нет срока давности.