Эссе "Лес"

           Муниципальное общеобразовательное учреждение

            Холбонская средняя общеобразовательная школа

                                       Забайкальского края

                                         Сочинение

                              «Мой друг – лес»

                                                                    Бянкина Вероника Викторовна,    

                                                                    10 класс

Лес – настоящее чудо природы. Каждый островок леса уникален. Как не найдёте вы двух абсолютно одинаковых людей, так нет похожих как две капли воды деревьев. Лес разный:  лиственный или хвойный, непроходимая тайга или маленькая берёзовая рощица – не так уж это и важно, когда ждёт тебя приятная прогулка. Лес манит путника в свои глубины, заставляет забыть счёт времени. Лес – это не только место на земле, где растёт множество деревьев и кустарников. Лес – это особенный мир со своими законами и логикой.

Я еду на автомобиле вместе с папой. Мимо проносятся безликие лиственницы и берёзки.  Мы едем на «своё» место, открытое нами несколько лет назад. Когда я была маленькой, папа привёз меня сюда за грибами.  Мы приносили их из леса вёдрами и корзинками, ставили в багажник машины, и они наполняли кузов своим аппетитным запахом… Две толстые сосны с пышными кронами были воротами в это грибное царство. С тех пор ежегодно мы стараемся побывать именно здесь. Не знаю почему, но чем-то место нам приглянулось. Машина останавливается у края дороги. У папы свой маршрут, у меня – свой. Будто слыша неведомый зов, перехожу придорожный ров, наполненный желтоватой водой. Углубляюсь в молодой березнячок. На обочине дороги растут молодые деревца. Их много, они, как дети, тянут свои веточки-ручонки к солнышку. С трудом пробираюсь дальше, через плотную толпу молодых лиственниц. Неровная поверхность земли сплошь усыпана прошлогодней листвой и бурыми лиственничными хвоинками. Сквозь их плотную массу едва пробиваются жёсткие лесные травинки.  Под кустом валяется пластиковая бутылка. Ну как же без неё! Кажется, неизвестные посетители ехали сюда только затем, чтобы оставить свой след в виде этого глупого атрибута лесного пейзажа. Люди – интересные существа. Однажды я видела в лесу ключ, в который кто-то вывалил ведро мусора. Бедный, старался, вёз мусор из города или деревни, пробирался с ним сквозь колючие ветки кустарников. И вот его усилия были вознаграждены. В чистейшей воде по течению ручейка  лениво змеились старые колготки. На следующий год ключ исчез. Может быть, сыграла злую роль засуха, которая измучила лес, а может, ключ обиделся на людей и ушёл под землю. Кто знает.

Оставляю позади свою досаду, иду дальше. Постепенно смолкает гул шоссе за спиной. Я поднимаюсь на пологий холм и вхожу в мир тишины и покоя. Здравствуйте, братья и сёстры, я здесь, я снова с вами. Разрешите войти в ваш дом. В ответ – приветливое молчание. Стараясь не наступать на ветки и травинки, пробираюсь в глубину леса. Берёзы блестят матовыми белыми стволами в лесном полумраке. Они стоят группами, будто собрались поговорить о жизни. Провожу рукой по стволу одной из них. На пальцах остаётся белый налёт. Ствол слегка подрагивает под рукой. Кроны берёз небогаты листвой, стволы тонкие и непрочные. Тесно им здесь. Устремились они в высокое синее небо в надежде поймать лучик солнца, да только напрасно. Лес слишком густой, солнце нужно всем. Стоят теперь сиротливо, покачивают веточками. А вот и сосны на каменной гряде. Живописно разбросаны осыпанные жёлтой хвоей огромные валуны. Снизу они покрыты, словно зелёным бархатом, лесным лишайником.  Ствол сосны шершавый и тёплый. Он напоминает мне коричневую чешую какого-то огромного доисторического животного. Чешуйки легко отделяются от ствола, но я не буду тревожить покой дерева.  Густо пахнет смолой. Сосна приветливо покачивает тоненькими хвойными кисточками на концах веток.  Ствол мощный, со множеством боковых сучьев. Растёт сосна на краю поляны. Приходит в голову и прочитанное у Граубина  название: якорная. Именно такие деревья-крепыши стоят на страже леса, оберегая его от ударов сильных западных ветров. У якорных деревьев мощные корни, которыми они цепко держатся за землю. Налетит злой ветер, ударит в ствол, ветки затрещат, зашумят. Но выстоит лесной великан. А за ним, как за каменной стеной, прячутся деревья потоньше и послабее. Доберётся ветер и до них, но уже не такой сильный, вполне мирный. Поднимется тогда гул в сосновом бору и не скоро ещё затихнет. Будто далёкие колокола прозвонят благовест.

Под сосной слой хвои и прошлогодних шишек. Все они тёмно-коричневые, раскрытые и пустые. А что это под ногами? Освещённые лучами солнца, прорастают сквозь хвою маленькие детки сосны. Пока на их зелёненьких макушках торчит всего по нескольку хвоинок. Чем-то напоминают маленькие сосенки  озорных вихрастых птенцов. Их очень много. Как сложится их судьба? Станут ли они лесными гигантами или погибнут под ногами грибников? Будут радоваться своей древесной жизни или сгорят в аду лесного пожара? От таких мыслей становится грустно. Поднимаюсь выше по склону. Здесь начинаются заросли багульника. Сильнейший терпкий аромат висит в воздухе. Что может быть лучше? Никакие духи не могут сравниться с этим божественным запахом. Багульник давно отцвёл, но время грибов ещё не наступило. Вспоминаю, как увлекательно было искать здесь белые мохнатые груздочки! Хочется, чтобы этим летом было много дождей и солнца. Дождь приносит лесу долгожданный покой. Каждая травинка и листочек пьют обильную влагу. Вездесущие люди сидят по домам. Лес предоставлен самому себе. Он залечивает раны пожарищ, распрямляет примятую траву на человеческих следах. Дождь даст жизнь старым деревьям, размочит нити грибниц и появится надежда, что можно будет однажды прийти сюда с грибной корзинкой.  Ах, как хочется вновь переживать грибной азарт, когда глаза невольно ищут под прошлогодней листвой заветные бугорки! В грибной год в лес устремляются толпы грибников. И все возвращаются домой с добычей.

Солнце обогреет лес, улыбнётся каждому дереву и кустику, даст живительные силы любой травинке.

Сажусь на небольшой валун. Слушаю звуки леса. Птиц почему-то не слышно. Только где-то далеко раздаётся неясный стук. Это работает дятел. Чуткая тишина разлита вокруг.  И она не оставляет сомнений: вокруг меня всё живое. Как-то особенно молчат деревья. Будто просят: если тебе хорошо у нас, человек, не навреди, пожалуйста!

У моих ног снуют какие-то жучки. На скромный цветок садится такая же неяркая бабочка. Повозившись немного, складывает крылышки и становится неподвижной и незаметной глазу.  Два рыжих муравья делят добычу. Какой-то лесной козявке не повезло. Зато у муравьёв настоящий пир.

Мне действительно хорошо в гостях у леса. Не хочется суетиться и куда-либо идти. В голову приходят какие-то странные мысли. Может быть, правы были друиды, которые верили, что в каждом дереве живёт душа. По крайней мере, в эту минуту мысль не кажется такой уж невероятной. Знаю, что великие русские писатели тоже любили природу, лес. Они искали уединения, покоя и находили его часто именно в лесу.  А подпитавшись силами природы, будто получив её благословение и поддержку, возвращались к своим прерванным трудам. И вскоре мир восхищался их новыми шедеврами.

С этими полезными мыслями возвращаюсь к машине. Оказывается, уже довольно поздно. Перед выходом на дорогу замечаю ещё пару пластиковых бутылок и пакет. Аккуратно собираю всё это и несу к машине. Дома сожгу. Прощай, мой друг – лес, до новой встречи!