Эссе на тему "Человек из красной книги"

Человек из красной книги.

Он просто шел. Был холодный осенний дождь. Гроза. По улицам суетились прохожие. Кто-то на него грубо покрикивал, сталкиваясь с ним на узком тротуаре. Высокая фигура, худощавая, простая. Он промок до нитки. Красный шарф свисал на шее.  Ботинки недовольно похлюпавали, как бы косясь на мастерскую сапожника. Он шел и улыбался. Улыбался  грозовым тучам, оголевшим деревьям, фонарям и домам, прохожим… Словно был самый счастливый на Земле день, но увы, это был самый обычный пасмурный день, в самом обычном пасмурном городе, и вокруг были лишь обычные пасмурные люди… Прохожие не замечали мимолетности этого дождя, этих туч. Они не замечали, как клиновый, красный с зелеными прожилками, лист  тихонько тонул в большой луже, по которой пронеслась машина, то же не заметившая этого листочка. Люди не слышали песни дождя, самой древней и спокойной. Эта песня, словно колыбель, успокаивала разум, очищала его. Стайка голубей  прижавшись, друг к другу сидели на подоконнике какого-то магазина, курлыча чего-то себе под нос. Ручейки сливались в реку, реки превращались в водопады и озера, темную гладь которых бороздили разноцветные листья. Он все видел своими глубокими глазами, все слышал, и поэтому, был самым счастливым человеком на всем  Земном шаре. Ветер пытался оторвать его от земли и, иногда, у него это получалось, но человек был рад и ветру. Все вокруг дышало влагой и прохладой. Впереди прямыми и величавыми линиями кирпича высилась Красная Площадь. Каждый ее кирпичик был с историей с загадкой, но прохожие забыли об этом, и их уже давно перестала впечатлять эта мысль, облаченная на веки в камень. Прохожий свернул от кремля по улицам столицы. Кипела жизнь, всюду, где только можно. Ему хотелось вдыхать воздух до боли в легких, что бы запомнить все запахи, испить их. Вот и творение Ломоносова, еще одна великая непоколебимая мысль. Такая высокая и точная. Еще несколько улиц, потом еще несколько поворотов и вот оно – Царицыно. Похоже на огромную шкатулку прекрасной дамы, в которой спрятаны не только украшения. Кремлевские куранты пробили  семь раз… Так спокойно и легко дышать. Он просто шел. Был холодный осенний дождь. Гроза. По улицам суетились прохожие. Кто-то на него грубо покрикивал, сталкиваясь с ним на узком тротуаре. Высокая фигура, худощавая, простая. Он промок до нитки. Красный шарф свисал на шее.  Ботинки недовольно похлюпавали, как бы косясь на мастерскую сапожника. Он шел и улыбался. Он улыбался этой стране. Он любил Россию и находил ее во всем. А я, я просто шла позади, по его следам, следам самого счастливого человека, который еще не разучился любить так нежно, трепетно и страстно…  Я так и не увидела его лица. Он ушел  куда-то по улицам Москвы. Была осень. Сквозь тучи пробилось сентябрьское солнце…Он ушел вместе с этим дождем.