Рассказ "Истина"

Истина.

Если  путь, прорубая отцовским мечом,

Ты соленые слезы на ус намотал,

Если в жарком бою ты узнал что почем,

Значит, нужные книги ты в детстве читал.

© Владимир Высоцкий

Что такое истина? Цель нашего познания или предмет интереса? Быть может, истина – это всего лишь утверждение, не требующее доказательств. Возможно, это то, в чем мы убеждены. А может, её и не существует…

Всякий из нас в этом мире ищет истину. Глобально, ежедневно, ежечасно. Кем я хочу быть, как мне нужно поступить, что мне лучше сказать… Истина даст нам ответ на вопрос, не являясь указанием как таковым. Мы понимаем, что можно сделать, и делаем выводы.

Но в то же время истина – это утверждение. Мы можем сказать, что на столе стоит синяя ваза, если наблюдаем её присутствие. У нас есть факт, но без доказательств этот факт ничто. Значит, истине нужны доказательства.

 Но бывает ли общая истина? Ведь слепой скажет: «Ты врешь, вазы здесь нет». А больной дальтонизмом заявит, что ваза серая. И тот, и другой  скажут правду, потому что они убеждены в ней.

И так каждый человек видит свою истину. Видит и слепо верит в неё…

Кто-то ищет истину в вере…

Кто-то -  в науке…

В богатстве…

В страданиях…

В утехах…

Каждый в этом мире будет искать свою истину. Кто-то найдет её, а кто-то нет.

Она искала истину очень долго.

Пока он не пришел в её мир…

***

На улице было темно и звезды, еще не сошедшие с неба, слабо высвечивались на фоне зимнего холодного неба. Она сонно приоткрыла глаза от уже надоевшего звука будильника. Пять дней в неделю этот звук прерывает её сны, и она, недовольно ворча, вновь поднимется и отключает его с мыслью, что пора бы давно уйти с этой работы. Однако въевшаяся сила постоянства вновь и вновь рушит жалкие попытки перемен. Она заварит себе горячее какао и, вдохнув запах любимого напитка, подумает о том, как же хорошо сейчас укутаться в одеяло. Настенные часы с натюрмортом покажут 6:55. Она тяжело вздохнет и растянет завтрак, лишь бы подольше посидеть на кухне. Ей нравится наблюдать за происходящим. В окно видно, как люди уже спешат кто куда, в это время еще не гаснут янтарные фонари, освещающие дорогу. Слышно, как свистит ветер на улице, раскачивая беспокойные деревья, выживающие в этом мертвом для природы городе. Сонно оглядевшись, она соберется на работу и уже на выходе  легким движением возьмет с полки старую, внушительного вида  книгу, которую она уже не раз перечитывала. Она вновь положит её в сумку: знакомая тяжесть на плече успокоит её хоть и слабый, но бунтарский дух. Тихая и робкая, она сходила с ума от литературы и живописи. Судьба же распорядилась так, что ей приходилось целыми днями сидеть и заполнять бумажки. Не смотря на это, она никогда не теряла надежды на перемены. Она была Мечтательницей.

Книги были её главной страстью. Она читала ночи напролет, не замечая, как летит время. Читала буквально обо всем: антиутопические, фантастические и философские романы, повести, рассказы, поэмы… Перечислять можно долго. Её круг интересов в литературе был довольно велик, и с самого детства её тянуло совсем не к куклам, а к скучной, вишневого цвета книге на полке. В ней не было картинок, она была напечатана мелким, трудночитаемым шрифтом. Однако именно эту книгу она до сих пор так бережно охраняет и перечитывает.

Чего не скажешь о её интересах к подсчетам. Мечтательница занималась в художественной школе, а когда заявила, что хочет связать свою жизнь с творчеством, мама наотрез запретила ей «губить свою жизнь».  К слову сказать, мама её была врачом  и всегда хотела, чтобы дочь занялась математикой. Точные науки казались ей самым важным. «Вот дорастешь до моих лет, - говорила ей мама, - и поймешь, как ты правильно поступила».

Ну вот, доросла. А все равно ветер в голове. Еще юная, а уже такая несчастная.

Мечтательница заперла дверь на ключ и стала спускаться вниз. Она никогда не пользовалась лифтом, хотя и жила на шестом этаже. Чересчур влажный и холодный воздух подъезда ассоциировался у неё с темницей. Её вновь настигло то странное состояние, когда она словно переносится в другой мир, уже ощущая совершенно другие запахи и звуки. Обычно это чувство очень быстро проходило, оставляя легкое прекрасное послевкусие. Но сегодня  это ощущение преследовало её дольше, чем обычно.

На востоке небо уже посветлело, и луна, ярко светившая ночью, медленно уступала свое место солнцу. Хлопья снега медленно, словно неохотно, падали на землю под ноги прохожим. Они словно легкой пеленой облепили шапки и куртки людей. Дыхание отзывалось белыми облачками пара в морозном воздухе.

Она шла по рыхлому свежему снегу, оставляя новый отпечаток, который тут же терялся в тысячах следах прохожих. Как всегда  вышла поздно: улицы уже опустели, предвещая новый рабочий день.

Он шел ей на встречу  плавной пружинистой походкой, словно волк, притаившийся в засаде. Короткие рыжие волосы оттеняли его светлую кожу, медные веснушки были беспорядочно разбросаны по всему лицу. Гибкий, атлетически сложенный Незнакомец шел, окидывая рассеянным взглядом улицы. Он стал одним из тех немногих, кто повстречался ей на пути.

Они прошли мимо друг друга. Он пах морским бризом, дикой охотой, раскаленным клинком… это был запах свободы. И гуаши. Еще только купленной и открытой баночки с краской, до чего же знакомый с детства запах!

Оставив Незнакомца позади, она прошла вперед и замерла, почувствовав на себе чей-то пристальный пронизывающий взгляд. Её настигло странное, непривычное чувство приятного волнения и азарта. Что-то новое, свежее, весенним ветром ворвалось в её душу. Новая, невообразимая смелость и решительность.

Она оглянулась, уловив хруст снега под ногами  и едва не упав от неожиданности, уткнулась в чье-то пальто. Сумка слегка спала с её плеча. Незнакомец оказался намного ближе, чем она думала. Он нежно коснулся её лица и протянул вишнёвую книгу из сумки Мечтательницы. Она была открыта.

- Ты знаешь меня - его бархатный нежный голос походил на шелест страниц, - знаешь обо мне все и понимаешь мои чувства. Но не можешь разобраться в себе.

Он наклонился ближе и понизил голос.

- А я знаю тебя, Мечтательница, - он вытащил из кармана аккуратную белую кисточку и положил её меж станиц, - и знаю, что твое место не здесь. Почему ты не та, кем хочешь быть?

Она смутилась и с недоверием приняла протянутую книгу из его рук. Часть открытой страницы превратилась в рукописный текст. Кружевной почерк, полный плавных, несвойственных языку изгибов, был крупнее и элегантнее бездушно напечатанного текста. Она принялась читать отрывок:

«- Милорд! – советник бесцеремонно ворвался в зал. - Мы нашли его!

В зале стояли лорд Мирил и два человека в богатых доспехах, которые горячо спорили о чем-то.

Вслед за советником шли два стража, которые вели связанного юношу. Молод и спесив, с яркими рыжими волосами и веснушчатым лицом, он вырывался и бунтовал, как ему было свойственно. В руках у одного из стражей был хорошо выполненный охотничий нож, явно принадлежавший пленному.

- Это он, сир! – возмутительно произнес один из гостей лорда. - Этот мальчишка ограбил меня!

Мирил мечтательно усмехнулся, глядя на юношу.

- Выйдете все, - холодно приказал он, - пусть мальчишка останется здесь.

- Но мессир, быть может… - попытался возразить советник.

- Я сказал – выйдите! - невозмутимо повторил лорд.

Как только все вышли, Мирил приблизился к юноше. И кто бы мог подумать, что маг, в чьей крови дар предвидения, окажется вором…»

 Она оторвала взгляд от книги, но незнакомец уже исчез. А белоснежная кисть осталась лежать меж страниц, вызывающе расправив волоски.  Голос незнакомца эхом звенел в её голове.

«Почему ты не та, кем хочешь быть…»

Она робко коснулась белеющей на страницах кисти. В то утро она так и не дошла до надоевшей работы, а появилась лишь на следующий день с заявлением об увольнении. Сейчас она известный дизайнер и иллюстратор книг. Иногда я встречаю её на улице, она проходит мимо, даже не зная, кто я. А я знаю. Теперь знаю. Ведь эту историю мне рассказал рыжеволосый Незнакомец.

***

Так что же такое истина?

Истина – это самый великий бред, который можно прочесть лишь в книгах. Истина раскрывает наше предназначение, наши настоящие желания и возможности. Каждый найдет свою истину в книге, и познает её из самого несуразного отрывка. Жаль лишь, что не каждый сможет разглядеть себя на страницах.

Нет на Земле великого человека, не нашедшего своей истинной книги. Каждый учился на ошибках героев, страдал и умирал вместе с ними. И, лишь пройдя чужой жизненный путь, обретал мудрость и силу, а вместе с тем и искал истину.

Я узнала это и захотела рассказать об этом миру. Это её истина. И моя.

Однако это лишь мое мнение. А можно ли назвать истину одного человека общей?

И что же такое истина?