Брестская крепость (эссе)

Брестская крепость

Здравствуйте, поколения, живущие чуть меньше, чем за век после меня.

Пишу вам из Брестской крепости – моего вечного и последнего пристанища, старого и любимого дома, который я просто не смог оставить еще давно, в разгар войны, в страшном для России сорок первом.

Красные, местами потрепанные, местами уничтоженные, а где-то обгоревшие от огнеметных атак кирпичные стены смотрят мне в душу каждой трещиной, каждой подпалиной. Многие, чувствуя предсмертную легкость, отрывались от земли и возносились к небу десятками, но я не сумел уйти.

Брестская крепость – не то место, куда приезжают в поисках чуда или сказки. Все, что Вы найдете на разнесенных камнях руин, холодной серости памятников, в болезненно искривленном лице солдата, тянущегося за водой, - только память острая, точно бритва.

Мы тогда горели от жары, от смерти и жажды жить. Мы бросались на захватчиков с тем, с чем могли. Мы – одни из многих, кого война смяла, снесла огромным каменным селем, но так и не смогла стереть с лица земли, как желал того Гитлер.

В советское время людей старались столкнуть лицом к лицу с реальностью, отрешить их от веры, но я, как и всякий защитник этих стен, уверен: видел Ад прижизненно. Слава богу, если он есть, что сейчас все ужасы тех лет не более воспоминаний.

Многие пропали отсюда, я проводил моих товарищей, но не сумел уйти сам. Дернулось что-то внутри, заклинило, зажало, взвыло хуже, чем вражеская бомба, летящая к земле. Я должен быть здесь.

Я зачерпываю воду своей старой, потрепанной каской, отхлебываю прямо из нее.

Здесь так красиво. Кругом деревья; зеленые, шелестящие листья шепчутся о чем-то с ветром. Люди вашего времени, побывавшие здесь, иногда останавливаются на месте и замирают, в восхищении. Как легко здесь дышать! А небо… Красный кирпич стен, синева и зелень, бесконечная трепещущая зелень, легкий шорохи, создаваемые теплым ветром весной. Журчание воды.

Здесь, где цветет в юной красе весна, почти уже целуя солнечную горячую щеку лета, невозможной кажется сама мысль о смерти, но эти… Прав был Муса Джалиль, варвары, никогда не видели ничего из описанного выше.

Брестская крепость. Непокорная и непокорившаяся крепость. Свист пуль, обожженные стены, жажда и война по одну сторону, а по другую тепло и свет солнца, шум воды и лето, бесконечное, страшное лето. Можно бесконечно говорить, писать, читать об этом, но, наверное, стоит хотя бы раз взглянуть самому.

Я буду ждать Вас здесь.