Мой прадед

                             Моему прадеду, участнику

                      Великой Отечественной войны,

                     Алексею Степановичу Сигайлову, посвящается…

                                    Мой прадед

Под звуки праздничного марша,
Вдыхая порох фронтовой,
Услышав, что победа наша,
Солдат с войны спешил домой.

Он шёл в потертой гимнастерке,
С простреленной в бою рукой,
Все ждал: сейчас, за тем пригорком

Возникнет дом его родной.

Он был туляк. И знал так много
О терпком запахе войны…
Он воевал четыре года
И от зари и до зари.

Он слышал крики умиравших,
Молитвы воинов живых.
И холод жизней затихавших,
И жар снарядов боевых.

Он воевал под Сталинградом,
Под Курском и в Берлине был.
И все ему казалось адом.
Он ни денёчка не забыл.

Он помнил ярое желанье:
Здесь, под Москвой, развеять миф,
Сорвать оковы ожиданья
И спеть победный наш мотив.

Он шел домой, он шёл с Победой.
Пред ним мелькали города,
Он лишь хотел успеть к обеду
И обо всем жене сказать.

И вот, свернув за переулок,
Он не нашёл родных в нём стен.
И не услышал запах булок...
Все превратилось в вечный тлен.

Его семья была убита,
А дом - разрушен, как и жизнь.
И ни одна его молитва
Не помогла всё сохранить.

Это была людская плата,
За сохранение Москвы.

Но не напрасна смерть солдата,
Ведь живы Родина и мы.

Солдаты шли на поле битвы,
Их ожидал смертельный бой.
Лишь чтоб потомки были сыты,
Они прикрыли нас собой.

Они за нас стояли грудью,
Бросались сердцем за Москву!
И славу Тульскому орудью
Они трубили наяву.

Мой прадед Лёша, говорил мне,
Что, даже потеряв семью,
Солдаты верили Отчизне.
Её любили как жену.

Я часто спрашивала деда:
"А каково там, на войне?
Ведь свята русская Победа?"
Он отвечал лишь мне: "Вдвойне".

Своей души не изливая,
Он не гордился той войной.
Лишь каждый год в начале мая
Чтил этот праздник как святой.

Он плакал, видя Кремль московский,
Услышав звоны куполов.
И иногда по-стариковски
Нам говорил: "Храни вас Бог!"