Пустой альбом

Пустой альбом

На Пасху, в мае, мы у деда были.

(Как-то совпали пОмин и Парад).

Взгрустнули, вспомнили, да чем-то наделили

К автобусу шагающих ребят.

И как-то горько стало мне тогда.

И будто бы на старой киноленте

Перед глазами пронеслись года,

Когда был жив Иван Василич. Третьим

Он был у матери и у отца в семье.

Единственный тогда с войны вернулся.

И, кажется, он начал жить за всех,

И в этот мир он снова окунулся.

Белоголовых племяшей растил,

Опорой старикам своим остался.

На поле, на рыбалке – первым был,

Над шутками, было, до слёз смеялся…

На антресолях в дальнем уголке

В коробке бережно хранил в тряпице

Свои награды и большой альбом.

Как дом без окон были там страницы.

Альбом был синий, бархатный, пустой.

Страницы плотные  (там нет следов от фото)

Казались странными. Они

Были должны напоминать кого-то.

Дед  много не рассказывал, но мне

Быть довелось свидетелем случайным:

В полубреду, в каком-то странном сне

Он санитарку звал к себе отчаянно…

А после – утром – много говорил,

Он погружался в те воспоминанья.

Как в каждый бой с молитвой уходил,

Как распластался наземь без сознанья,

Как были тонки руки медсестры,

Что выносила прямо с поля боя.

Шептал слова, пронзительно-остры:

«Не плачь, сестричка, ведь ещё живой я».

А девочка – на фронте третий день.

Она ещё портянки не умела

Наматывать. От самолёта тень

Увидела впервые. Заревела.

Он успокаивал и что-то говорил,

Она не слушала, но слёзы вытирала.

Он ей цветок в санчасти подарил.

Война тогда их накрепко связала.

И сколько было на войне тех встреч –

Случайных, кратких, но живых до боли.

О них он память и хотел сберечь

Закрытыми страницами альбома.

И вот тогда, когда уж болен был,

Велел  хранить альбом.  Как след тех судеб.

Нет, он не бредил. Он той жизнью жил,

И верил, что и мы их не забудем.

А в мае снова вишня зацветёт,

Я пыль опять стряхну с тряпицы ветхой.

И  будто дед встречает у ворот,

И цвет летит в лицо с вишнёвой ветки.